贝加尔湖的寒风，像一把看不见的冰刀，不停地刮着这座位于湖畔峭壁上的孤立要塞。
这里是苏军西伯利亚军区的最后指挥所。
曾经拥有几十条电话线、数百台电台的通讯中心，此刻死一般的寂静。
没有电流的滋滋声，没有报务员的敲击声，只有蜡烛燃烧时偶尔发出的“噼啪”爆裂声。
空气中弥漫着一股混杂了陈旧烟草、汗臭和绝望的味道。
罗科索夫上将坐在那张巨大的、铺着作战地图的橡木桌前。他那一向挺拔的脊背，此刻像是一座被积雪压垮的山峰，深深地佝偻着。
他的手里攥着半块硬得像石头的黑列巴，却迟迟没有送进嘴里。
“还有多少粮食？”
他的声音沙哑，像是两块生锈的铁片在摩擦。
“将军，”副官站在阴影里，声音里带着哭腔，“最后的一袋土豆，昨天已经发下去了。外面的弟兄们……很多人已经两天没吃过一口热乎东西了。”
罗科索夫的手颤抖了一下。
他抬起头，看向窗外。
那里，原本应该是一片漆黑的夜空。但现在，却被几道刺眼的白色光柱照得如同白昼。
那是悬停在要塞上空的“玄武”级运输艇的探照灯。
它们就像是几只巨大的、沉默的钢铁巨眼，冷冷地注视着这群困兽。
没有进攻。
没有炮击。
甚至没有劝降的广播。
这种高高在上的沉默，比最猛烈的轰炸还要让人窒息。它在无声地诉说着一个事实：在这个级别的对手面前，你们甚至不配成为被消灭的目标。
你们只是路边的石子，等待着被踢开，或者被遗忘。
“轰隆——”
巨大的气流轰鸣声突然在要塞门前的广场上响起，积雪被狂暴地卷起，拍打在厚重的防弹玻璃上。
一架造型科幻、通体漆黑的倾转旋翼机，撕裂了风雪，霸道地降落在指挥部的正门口。
舱门滑开。
没有成群结队的士兵冲出来。
只有一个排。
三十名身穿全封闭式外骨骼装甲的“净化者”战士，迈着整齐划一的步伐走了下来。他们的军靴踏在冻土上，发出的沉闷声响，像是踩在所有人的心脏上。
走在最前面的，是一个身披黑色呢子大衣、没戴头盔的男人。
他身材挺拔，面容冷峻，那一双戴着洁白手套的手，自然地垂在身侧。
楚云飞。
他甚至没有拔枪，就这么带着三十个人，径直走向了拥有三千名守军的西伯利亚总司令部。
沿途的苏军卫兵，握着波波沙冲锋枪的手都在剧烈颤抖。他们看着那些两米多高的钢铁怪物，看着那个神情淡漠的男人，最终，没有一个人敢扣下扳机。
那源自灵魂深处的压制感，让他们本能地让开了一条路。
“哐当。”
指挥部沉重的铁门被推开了。
寒风裹挟着雪花，在这个瞬间灌进了温暖却污浊的室内，吹得桌上的蜡烛一阵摇曳。
楚云飞迈步而入。
他的军靴在混凝土地板上敲击出清脆的节奏。
他停在长桌的另一端，摘下那双洁白的手套，随手递给身后的卫兵，然后抬起头，目光越过烛火，直视着那位头发花白的苏军上将。
“罗科索夫将军。”
楚云飞的声音平静、清晰，标准的俄语在空旷的指挥部里回荡。
“我是楚云飞。代表华夏联合阵线，来结束这场没有意义的对峙。”
罗科索夫缓缓站了起来。
他看着眼前这个年轻、英气逼人，浑身上下散发着胜利者光辉的军人，又看了看自己那身满是褶皱、沾着烟灰的旧军装。
一种巨大的、属于时代的落差感，让他感到一阵眩晕。
“你们赢了。”
老将
