在草垫上，额头抵着冰凉的地面，瓷砖的寒意渗入皮肤。
她听见有人轻拍自己的背，掌心温度透过衣料传来；有人递来温水，塑料杯壁的微烫擦过指尖——可那些声音像隔着层毛玻璃，遥远而模糊。
小禾父亲的旧手机在她掌心，屏幕还亮着那条未发送的朋友圈；阿哲母亲的图纸贴在墙上，“谢谢你”几个字被晨光镀上金边，墨迹仿佛在发光。
她想记住这些，可太阳穴的钝痛像块橡皮擦，正缓缓擦去昨夜的细节。
最后浮现在意识里的，是白语室友的手语：“我们是回声。”
而回声，最怕的就是——被忘记。
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