物流园的晨光才刚爬上围墙，陆远的灶台前已经围了三层人。
昨晚他群发的“带好胃”消息像颗小炸弹，把附近写字楼的白领、骑电动车的外卖员、甚至扛着蛇皮袋的搬运工都炸了过来。
凌霜抱着双臂站在房车阴影里，刀鞘在晨光中泛着冷光——她特意把战术靴擦得锃亮，就为了随时能踩住想挤到灶台前的冒失鬼。
“老板！
今天真做红烧肉？“前排穿格子衬衫的程序员踮脚扒着栏杆，眼镜片上蒙着层白雾，”我昨晚梦到您那锅肉了，香得我闹钟响了都舍不得醒！“
陆远正往砂锅里码五花肉，闻言抬头乐：“怎么，怕我拿土豆丝糊弄你？”他用筷子戳了戳砂锅里的肉块——说是五花腩，其实瘦多肥少，边角还带着点焦褐，“今天这肉啊，是菜市场老周头特意留的。
他说现在人都挑精排买，这带皮的五花反没人要，可老一辈人就爱这口，肥的润，瘦的香，炖烂了连汤都能泡三碗饭。“
“切。”评审席传来嗤笑。
穿酒红色西装的评审员把银匙敲得叮当响，“连食材选品都不专业。
米其林三星餐厅的红烧肉要用伊比利亚黑猪，皮下脂肪层要达到黄金三厘米——“
“这位老师。”陆远突然打断他，手里的木铲往砂锅边一磕，“您说的那猪，我在系统商城见过。”他弯腰从灶台底下摸出个小本本，翻到某页推过去，“每公斤一千八，够老周头一家四口吃三个月红烧肉。
您说的专业，是让老百姓吃不起的专业？“
评审团霎时安静。
莫里斯捏着钢笔的手顿了顿——他注意到陆远说“系统商城”时，陈博士在角落推了推眼镜，指尖在手机上快速敲了两下。
那是他们内部的“注意异常信息”暗号，可此刻他的注意力全被砂锅里的香气勾走了：焦糖色的酱汁裹着肉块，油花在汤面打着旋儿，混着八角桂皮的香，直往鼻腔里钻。
“上菜。”陆远把砂锅往评审席一放，瓷盖掀开的刹那，白雾裹着肉香“轰”地炸开。
前排的外卖员吸了吸鼻子，喉结动得像在吞鸡蛋；穿蓝布裙的小桃攥着话筒，眼睛亮得能反光——她昨天讲完母亲的故事后，就主动当起了“情感记录员”，专门收集食客的回忆。
“油脂超标，火候失控。”酒红西装率先开口，银匙刚碰到肉块就皱起眉，“你看这焦边，明显是翻炒过度——”
“您尝尝。”陆远突然把椅子搬到评审席对面坐下，胳膊肘支在桌上，“光看不算数，您得用嘴评。”
莫里斯鬼使神差夹起一块肉。
肉块刚入口，他的瞳孔猛地收缩——肉皮软糯得能化在舌尖，瘦肉带着恰到好处的嚼劲，甜咸交织的酱汁里还藏着丝若有若无的黄酒香。
更要命的是那股子热乎气，从喉咙直窜到眼眶。
画面在眼前闪回：十二岁的他蹲在厨房角落哭，因为摔碎了装红烧肉的瓷碗。
父亲黑着脸把他按在木凳上，筷子尖敲着空碗吼：“哭什么？
男人不准为一口肉掉泪！“可深夜里，他听见厨房有动静，爬起来偷看，正撞见父亲对着冷掉的锅发呆，用勺子舀起最后一块肉，轻轻放在他昨晚摔碎的碗里。
“啪嗒。”钢笔掉在评分本上。
莫里斯的手指死死抠住桌沿，指节泛白。
他想起上周去墓园，在父亲墓碑前放了束康乃馨——那是他生平第一次买花，因为母亲说过，老头子生前总偷瞄邻居家院子里的花。
“缺乏创新性。”他咬着牙在评分栏写下这行字，笔尖在“新”字上戳出个洞。
可手腕突然一沉——是小桃轻轻按住了他的手背。
姑娘眼里还带着昨晚的泪，声音却清亮：“您知道吗？
刚才有个外卖小哥说，这肉的味道像他爸。
他爸在工地做饭，总把红烧肉炖得烂烂的，说这样搬砖的人吃着省牙口。“
