”撞墙死了。
“走。”他扯下围裙扔进餐车，“去张师傅家。”
张师傅的旧居在老城区，青石板路上结着薄冰。
凌霜一脚踹开生锈的铁门时，院里的老槐树正往下掉冰棱，“啪嗒”砸在陆远脚边。
灶台是用碎砖垒的，夹层里的涂鸦册落了层灰。
陆远翻开第一页，胃里的酸水又涌上来——画纸上歪歪扭扭的小人都长着尖牙，围着口大锅，锅里煮的……是人的手、人的脚，还有张哭丧的人脸。
“哥哥说，吃了他们的味道，就能永远记得。”最后一页的字更小，像是小孩蹲在地上写的，“可是哥哥的舌头烂了，他说尝到的甜都是臭的……”
“献祭频率共振。”陆远突然想起系统崩溃前的最后一条警告，“用活人的味觉记忆当祭品，强行维持某种‘古味’的传承。那些短命的厨子，根本就是人形香炉。”
他把涂鸦册凑近玄铁锅，灶心玉突然发出蜂鸣。
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