清晨的寒气像把钝刀，刮得摄像机镜头都蒙了层白雾。
全球媒体的记者们裹着厚羽绒服，脚尖在雪地里碾出一个个小坑——他们等的不是新闻，是一场处刑。
监察庭的青铜大门上还挂着昨夜的霜花，门楣上“以法为秤”四个鎏金大字冻得发亮，仿佛在说：今天这把秤，要碾碎那个不知天高地厚的厨子。
七道黑烟就是这时候窜起来的。
废城区最东边的老烟囱先冒了头，紧接着是垃圾站旁的铁皮棚、天桥下的水泥管、甚至是红绿灯杆子上挂着的破铁锅——油锅李掀翻了压箱底的柴油桶，断筷翁敲碎了跟了他三十年的搪瓷碗当引火，花姨抖开磨破边的蓝布围裙，兜头盖住冒烟的蜂窝煤炉。
他们举着漏了底的炒勺、缺了口的砂锅、甚至是变形的高压锅，像举着战旗。
“老陆头！”油锅李扯着破锣嗓子喊，脸上的油垢被烟熏得一道黑一道白，“当年在难民营，你分我半块烤土豆的时候，可没说过做饭还得看谁的批文！”
“老李头你闭嘴！”断筷翁踹了脚他的油桶，手里的竹筷断成三截，“当年要不是你偷我半根腊肠，我能饿晕在雪地里？”
花姨抄起锅铲敲得铁皮桶叮当响：“都给我消停点！
没看小陆的灶还没热么？“
广场上的人群开始骚动。
穿貂皮大衣的贵妇扯下围巾垫在雪地上，蹲下来帮流浪汉拢灶火；戴红领巾的小学生把保温杯里的热水倒进铝饭盒，给花姨的煤炉续温；连昨天还举着“禁止情绪食品”标语的老太太，都把标语往雪堆里一插，从菜篮子里摸出把葱，咔嚓掰成两段扔进最近的锅里。
“凌霜，扶稳了。”
陆远的声音混着北风飘过来。
所有人的脖子都拧成了向日葵——那个总穿着围裙的男人，此刻拄着根锈迹斑斑的铁管当拐杖，右腕缠着渗血的破布，左掌心浮着点金焰，弱得像快烧完的蚊香。
他左边是凌霜，战术靴在雪地上踩出深印，右手虚虚护着他后腰，左手按在战术包上——里面装着那把缺了口的木铲，还有半块没吃完的焖肉，昨晚她偷偷又塞了包红糖进去。
“今天这顿饭，不请自到的人多。”陆远低头看了眼脚边的泥灶，用铁管戳了戳垒成三足鼎的破砖，“得做大锅菜。”
凌霜没接话。
她能感觉到他掌心的温度——比昨天更烫了，烫得像块烧红的炭，可手指却在抖，抖得像秋风里的银杏叶。
三天前那场庭审，他们往他舌头上喷了“味觉封闭剂”，说是防止他用“情绪诱导”。
现在他的舌尖麻木得能咬碎冰块都没知觉，全凭指尖那点触觉颠勺。
“响水稻米粉。”陆远摸出个布包，米香混着雪粒子钻进人鼻子里，“粗盐，是海边老阿婆晒的，带点苦。”他把米粉倒进铝罐，指腹在罐壁上轻轻一蹭，“温度不够。”
人群里传来抽气声。
监察庭的台阶下立着块电子屏，红底黑字刺得人眼睛疼：“违规使用非标准食材：+3项；无照经营：+5项；情绪食品危害公共安全：+12项——合计20项罪名，判决结果：永久封灶。”
陆远突然笑了。
他扯掉右腕的破布，伤口还在渗血，在雪地上滴出一串红梅。
金焰顺着血珠钻进铝罐，泥灶突然发出低沉的嗡鸣，像头沉睡多年的巨兽打了个哈欠。
围观的人后退两步，又往前挤——他们看见灶台上的裂缝里渗出金光，像给破砖镀了层蜜。
“这不是表演。”凌霜突然开口，声音像冰锥扎进空气里，“是宣战。”
小芸躲在法庭侧门，手里的笔录本差点掉地上。
那张写着“第一口饭，要等人齐了再揭盖”的纸条从夹层里滑出来，她手忙脚乱去捡，发梢扫过门框上的监控摄像头——没关系，反正半小时前，所有对准陆远的镜头都被黑客黑成了雪花屏，阿哲的无人机在天上转，拍的画面正往地下
