来时，陆远的手在抖。
米是最后半袋面粉熬的，稠得能挂勺，酸菜的酸、松柴的香、面的甜缠在一起，飘出半里地。
他蹲下身，把碗轻轻放在那排老物件前：“前辈们，今天这顿，不算补，算续。”话音未落，最前面的铝盆“当”地碰了下碗沿，像是有人举着它碰杯。
“陆远。”凌霜的声音发哑。
她望着门外，那里站着个裹破棉袄的老头，拄着根结满冰的拐杖，怀里揣着半块黑黢黢的饼。
老头的眉毛全白了，眼泪在脸上冻成冰碴，却还在笑：“我爹是这儿最后一个掌勺的...他说只要还有人在这儿开火，他就还能闻见味儿。”他颤巍巍咬了口冷饼，冰碴子硌得牙疼，“今年冬天，我又梦见他端汤的样子了。”
陆远递过第二碗粥。
老头接碗时，手背上的疤比粥还烫：“五十年了，没人敢在这儿生火。
他们说’冻死的人，魂儿也该冻硬‘。“他吹了吹粥，热气糊住眼睛，”可我爹说，饿不死的人，迟早要回来吃饭。“
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！
