油灯昏黄的光晕，如同被禁锢的灵魂，在狭小的厢房内无声地摇曳，勉强驱散了角落里堆积的、如同实质般的黑暗。空气中，浓烈的血腥气尚未完全散去，与郑老留下的那股清冽药香、以及窗外飘入的潮湿夜雨气息混合在一起，构成了一种难以言喻的、充满了绝望与微弱生机的复杂味道。
林轩瘫坐在冰冷的地面上，背脊死死抵着那扇留下了一个模糊人形撞痕的木门。每一次呼吸，都像是在用一把生锈的锯子，极其缓慢地切割着他那早已布满裂痕的脊椎骨，带来一阵阵让他眼前发黑、几乎要彻底失去意识的剧痛。
他，像一截被巨斧劈砍过后，只剩下最后一点木心相连的朽木，随时都可能彻底崩碎，化为一地残渣。
但他，终究，还没有碎。
那颗，早已被神与魔的战争蹂|躏得千疮百孔的心脏，此刻，正极其顽强地，极其缓慢地，在他的胸腔里，沉闷地跳动着。每一次搏动，都像是在与那无处不在的死亡寒意，进行着一场无声的拔河。
他没有昏过去。
那双因为极致的痛苦与虚弱而布满血丝的漆黑眼眸，依旧，固执地，睁着。如同，黑夜中，两点，即将燃尽，却又不肯熄灭的残灯余火。
他，在听。
听着，窗外，那淅淅沥沥的雨声，敲打在青瓦屋檐之上，发出的，富有韵律的“滴答”声。
也听着，庭院里，那些，他看不见的“善后者”，正用一种，极其专业，极其高效，也极其……冷漠的方式，清理着这场杀戮留下的所有痕迹——极其轻微的布料摩擦声，金属器械碰撞时发出的细碎声响，以及，某种化学清洗剂挥发时，散发出的、试图掩盖血腥的刺鼻气味。
这个世界，依旧在运转。
并不会因为，某个角落里，发生了怎样的惨剧，而有丝毫的停顿。
林轩，也听到了，自己体内，那如同风箱般破败的呼吸声。听到了，骨骼，因为无法承受身体重量，而发出的，细微的呻|吟声。
他，从未如此清晰地，感受到自己的……“凡俗”。
与……“脆弱”。
那场，如同南柯一梦般的“超凡”之旅，似乎，真的，已经离他远去。留给他的，只有，这一具，连自保都做不到的残破身躯，以及……那段，如同附骨之疽般，纠缠不休的……模糊记忆。
他，缓缓地，极其艰难地，低下头。
目光，落在了，被郑老，硬塞入他怀中的那柄……连鞘古剑之上。
“龙雀”……
他，在心中，默念着这个名字。
剑鞘，依旧是那副，古朴无华，甚至，有些丑陋的模样。虬结的阴沉木，如同，饱经风霜的老树皮。暗淡的青铜云纹，如同，蒙尘的古老图腾。
但，此刻，当林轩的目光，再次，与它接触时。
一股，极其微弱，却又，真实不虚的……“暖意”，竟是，顺着那冰冷的剑鞘，隔着衣物，缓缓地，渗入了他那，早已冰凉的掌心。
并非，建木之种那种，充满了“生机”的暖。
而是一种……更加，内敛。
更加，沉凝。
仿佛，来自于，金属核心深处，那，尚未完全冷却的……炉火余温？
这股暖意，极其微弱。
它，无法，治愈林轩的伤势。
也无法，驱散他体内的寒意。
但，它，却像是一只，无形的手。
极其轻柔地，安抚着他那，因为剧痛和绝望而，始终紧绷着的……神经。
让他那，如同，即将断裂的琴弦般的意志，稍稍，放松了一丝丝。
林轩的呼吸，不知不觉间，变得，平稳了一些。
他，尝试着，将自己那，如同残烛般微弱的神念，再次，极其小心地，探向那柄古剑。
这一次，他没有，再试图去“窥探”，去“唤醒”。
他只是，如同，一个，溺水之人，本能地，靠近那，唯一能
