“下个月的婚纱照，”林晚星忽然说，“我想用‘雨丝绣’绣件旗袍，上面绣两只燕子，一只朝东，一只朝西，翅膀碰在一起，像要穿过雨帘遇见。”
沈皓明笑了，镜片后的眼睛亮得像星：“再在燕子的脚下绣朵山茶花，用你今天滴在绣品上的那种红，像血，像火，像藏在时光里不肯熄灭的念想。”
车驶过那口老井时，林晚星回头看，夕阳正落在井沿的青苔上，那道“卍”字记号在光里闪着，像个未完的句点。她知道，故事还没结束。那些藏在纹样里的雨，那些绣在时光里的针脚，会继续在苏州的街巷里流转，落在某个穿蓝布衫的老人手里，落在某个低头绣花的姑娘指尖，落在每个愿意相信“美会流传”的人心里，像这场缠绵的秋雨，看似清冷，却悄悄润了万物，催了花开。
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