洛阳城外的夜风，带着秋日的萧瑟，吹过荒芜的田野，卷起几片枯叶，盘旋着落向那座孤零零矗立在黑暗中的古老烽燧。
风声如低语，在石缝间穿梭，时而尖锐如刀刮岩壁，时而呜咽似亡魂哀鸣。
曹英能嗅到泥土被夜露浸透后泛出的微腥，混杂着远处野草腐烂的气息。
他赤足踩在冰冷的石地上，寒意顺着脚心直刺骨髓，仿佛大地正将他一点点吸进它的沉默里。
烽燧之内，烛火如豆，摇曳不定，投下忽长忽短的影子，像挣扎的灵魂在墙上爬行。
火焰轻微爆裂的“噼啪”声，在死寂中格外清晰，每一次闪烁都像是在与渗入的寒意搏斗。
光晕仅能照亮方寸之地，其余角落沉入浓墨般的阴影，连呼吸都凝成白雾，缓缓升腾又消散。
曹英披头散发，蜷缩在最阴冷的角落，身体紧贴粗糙的石墙，那触感如同老树剥落的皮，粗粝扎人。
他那曾经握惯了战刀的手，此刻无力地垂在膝上，指甲缝里嵌着干涸的血迹和泥土——那是北寺狱的印记，是权力倾轧留下的残渣。
指尖微微颤抖，不是因为冷，而是记忆在抽搐。
在他面前，粗糙的陶碗里盛着一碗粟饭，米粒已结块，边缘发硬，散发着淡淡的馊味；旁边是一卷磨损了边角的《论语》，纸页泛黄脆裂，翻动时发出沙沙轻响，如同岁月的叹息。
这与他在北寺狱天字号囚室中的待遇，竟无半分差别。
唯一的不同，是那扇通往外界的木门。
它没有上锁。
门轴上甚至没有挂上铁链，只是虚掩着，缝隙不过一指宽，却透进一丝微弱的夜气——凉而湿润，带着荒原独有的空旷气息。
一阵稍大的风掠过，门便轻轻晃动，发出细微的“吱呀”声，仿佛在低语：**你可以走**。
这扇门，是比任何铁栅栏都更残忍的嘲讽。
院中，一个削瘦的身影静静伫立，是阿九。
他像一截融入夜色的枯木，无声无息，却又无处不在。
他的黑衣几乎与暗影融为一体，唯有偶尔抬头时，眼白在月光下一闪，才显出活人的痕迹。
在他身侧，那位从教坊司中被皇帝亲手救出的盲女裴娘，正抱着一架琵琶。
木质琴身温润，映着稀薄的月光，泛出幽微的光泽。
她素手拨弦，一曲清越孤高的《梅花三弄》便从她指尖流淌而出，音色冷冽如冰泉滴石，穿透厚重的石墙，萦绕在曹英耳畔，也渗入他的骨髓。
这琴音，仿佛在诉说着寒冬中的坚韧，又像是在讥笑他此刻的狼狈。
曹英的身体猛地一颤，肩胛撞上石壁，发出一声闷响。
他缓缓抬头，布满血丝的双眼死死盯着那扇门。
木纹清晰可见，门环冰冷黝黑，仿佛一只等待被握住的眼睛。
他试着站起来，骨节发出不堪重负的脆响，膝盖咯吱作响，如同朽木将折。
一步，一步，挪到门前。
每踏出一步，地面的碎石都在脚下碾磨出细小的声音，心跳在耳中轰鸣，盖过了风声与琴音。
这是陷阱……
他的脑海中疯狂地呐喊着。
外面一定埋伏了上百名弓手，只等他推开门的瞬间，便将他射成刺猬。
那个少年天子，是要用这种方式，来戏耍他，折磨他，让他死在希望的门槛上。
他伸出手，指尖触到门环——冰凉、坚硬，带着夜露的湿意。
又猛地缩回，掌心已沁出冷汗，黏腻地贴在掌纹之间。
如此反复了数次，额头上已满是冷汗，顺着鬓角滑落，滴在肩头布衣上，洇开一圈深色。
他又一次站起，脚步踉跄地走向那扇门。
指尖再次触到门环，却忽然停住。
不，不会有埋伏。那个少年天子不会用如此粗鄙的手段。
真正可怕的是——只要我走出去
