法入眠。
屋外积水倒映着闪电的银光，忽明忽暗地在他脸上跳跃，像是一面破碎的铜镜，照出他扭曲的面容。
那被打翻在地的竹匣，仿佛有一种无形的力量，在黑暗中牵引着他。
他终是忍不住，披衣起身，借着窗外偶尔划过的闪电，在角落里找到了那卷被他弃之如敝屣的残卷。
指尖触到纸页时，潮湿的冷意顺着指腹爬升——纸张因受潮而微微发皱，边缘已有些许软化，墨迹在湿气中微微晕染，如同泪痕。
当他展开书卷时，一道闪电照亮天际，也照亮了纸页最下方，一行用朱砂写就的蝇头小字。
“若忠必须亡国才成仁，此忠宁可无。”
笔迹陌生，却仿佛带着雷霆万钧之力，直刺他的肺腑！
姜维如遭雷击，踉跄着后退两步，撞在冰冷的墙壁上。
墙皮簌簌落下，碎屑沾在他汗湿的衣领上。
这句话，比任何刀剑都更加锋利，它剖开的不是他的血肉，而是他坚守了一生的信念。
与此同时，洛阳宫中，曹髦正对马承解释着自己的计策。
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“强令其出，是逼他殉节；强行招降，是辱他忠名。”曹髦的指尖在舆图上划过，停在汉中的位置，“我要做的，不是让他投降，而是诱其自省。我要他亲眼看见——他的痛苦，不是软弱，而是被愚弄多年的清醒。”
于是，一场针对一个人的战争，无声地开始了。
第二日，阿竹又在门缝发现了同样一个竹匣。
姜维本想再掷，却鬼使神差地打开了。
里面的《后出师表》，竟换成了一份童稚体的仿写，字迹歪歪扭扭，仿佛七八岁的孩童所书，稚嫩笔画中还夹杂着墨团污渍，下面还有一行注脚：“先生说，丞相是好人，不想打仗了。”
那字迹虽拙，却带着学堂窗下阳光洒落的温度，让他心头莫名一软。
第三日，送来的是一份老兵口述的记录本，字句粗鄙，却充满了沙场的气息。
“……丞相最后一次北伐，总看着星象叹气，俺们都听见了，他说，‘百姓苦啊’……”
纸页粗糙，边缘磨损，甚至残留着一点干涸的泥渍和淡淡的酒气，仿佛是从某个老兵枕下抽出的旧账本。
姜维的愤怒，渐渐变为了疑惑。
第四日、第五日，每日一卷，从不间断。
第六日清晨，阿竹在门缝下拾起的，竟是一个**打开的空竹匣**。
里面什么也没有，唯有底部刻着一行细如发丝的小字，像是用指甲反复刮出：
“你还记得，第一次听到《陇西行》是在哪一年吗？”
姜维盯着那行字，久久未语。
风从门外吹进，拂动他额前花白的发丝，带来远处山林间若有若无的松涛声。
他的手指无意识地摩挲着耳垂，那里曾嵌过一枚凉州勇士的铜环——幼时父亲带他听军乐巡营的记忆，如薄雾般浮起，又悄然消散。
第七日，风雨已歇，晨光熹微。
阿竹送来的不再是竹匣，而是一架用粗麻布包裹的古琴。
姜维解开布包，瞳孔骤然收缩。
那是一架焦尾琴，琴身有修补过的裂痕，漆面斑驳处露出木胎纹理，琴尾有火烧的焦痕，边缘已被打磨圆润，显是精心修缮。
他一眼就认出，这是他母亲的遗物，早在他随父降魏时便已遗失。
如今，这架残琴竟被修复如初，只是……他伸手拨动琴弦，指尖传来细微的异样触感——当触到第三根弦时，猛然顿住。
那根弦，不是丝弦，而是用无数根黑发缠绕而成，触手冰凉，却带着熟悉的坚韧，发丝间似乎还残留着一丝极淡的艾草香——那是母亲常年熏香驱寒的味道。
琴下，依然压着一封短笺。
“昔年马超将军败走凉州，遗子于乱军，惟此琴随身。令
