林风的右手还搭在剑柄上，指尖微微发麻。那本书悬在半空，纸页停在空白处，墨迹刚写出“你已看见”四个字，就再没动静。他没伸手去碰，也没往后退，只是盯着那行字，像是在等它自己烧起来。
可它没烧。
风从破庙缺口灌进来，吹得书页轻轻抖了一下。林风眨了眨眼，书落回地面，啪的一声，像块破布摔在地上。
他低头看了眼，封皮还是湿的，像是刚从水里捞出来。他没再去捡，转身走回墙角，一屁股坐下，背靠着断墙，闭眼。
脑袋还在疼，像是有人拿凿子在他太阳穴上敲。融合记忆那股劲儿过去了，可残留的东西还在往骨头缝里钻——谢晓峰没拔剑，燕十三就跪了；铁真真攥着短刀哭；慕容秋荻坐在暗处冷笑。这些画面不是他的，可它们在他脑子里扎了根，拔不掉。
他抬手抹了把脸，掌心蹭到鼻下干掉的血痂。这具身子不听话，脑子也不听话，唯一还能信的，是腰间的剑。
他睁开眼，盯着庙门口那堆碎砖。刚才那五个黑衣人倒在这儿，一个喉咙断了，一个膝盖碎了，一个手腕折了，两个昏死过去。现在他们全死了。他没留活口，不是心狠，是这年头，活口比死人更麻烦。
他站起身，走到尸体旁，蹲下，一个个翻脸。蒙面布扯开，都是生面孔，眼眶发青，嘴唇发紫，像是练过什么压气息的功夫。他伸手探进其中一个衣领，摸到耳后，指尖触到一块硬皮。
刺青。
黑色，旋涡状，像条盘着的蛇，又像条河。他认得这个图案。上一回在山道上，那山贼首领临死前喊的“冥河剑”，刀脊上刻的“冥”字，和这刺青是一路的。
他松开手，站起身，走到那把断刀前，弯腰捡起来。刀身不长，刃口泛青，像是淬过毒。他用拇指蹭了蹭刀脊，那个“冥”字刻得深，边缘磨过，像是常用。
“天尊的狗，跑这么远来咬人？”他低声说，“就为看我用不用得出第七式？”
话音刚落，他忽然转身，剑未出鞘，左手一扬，袖中暗劲打出，啪地一声，打灭了不知何时出现在墙角的一盏油灯。
灯没点着，是他刚才随手从塌桌底下摸出来放那儿的。可它亮了，火苗幽蓝，像是从石头里渗出来的。
他盯着那团熄灭的残烟，没动。
他知道这地方不能再待了。书会自己翻，灯会自己亮，死人耳后带标记，活人一开口就认出他的剑法——这世道，连装陌生人都不成了。
他把刀扔了，走回墙角，从碎砖下摸出那本书，抖了抖灰，塞进怀里。布料还是烫的，像是贴着心口烧。
他刚要起身，耳朵忽然一动。
不是脚步声。
是呼吸。
五个人，呼吸节奏一样，像一个人在练气。他们没走门，是从屋顶破洞落下来的，轻得像灰。
林风没回头，也没拔剑。他只是慢慢蹲下，把剑鞘前端轻轻抵在地面，右手拇指顶住剑柄末端，像上回那样，露出半寸寒光。
然后他闭眼。
五道风声同时从头顶压下。
刀光森寒，角度精准，封住他所有退路。最前面那人刀尖直取咽喉，第二人斜劈肩井，第三人刺向肋下，第四人扫向下盘，第五人悬空补刀，刀刃带风，像是练过千百遍。
林风动了。
他不是往后退，而是往前扑。
左脚蹬地，整个人像块石头砸向左侧那人。剑鞘撞上对方手腕，咔的一声，骨头断了。刀落地。
他借力旋身，肩头狠狠撞在第二人胸口。那人闷哼一声，倒飞出去，砸塌半堵墙。
剩下三人一愣，攻势慢了半拍。
就是这半拍。
林风右手一抖，长剑出鞘三寸，剑光一闪，第三人刀断。他手腕一翻，剑锋横抹，那人喉间飙血，跪地抽搐。
第四人挥刀劈来，林风矮身，剑鞘扫中膝盖。
