，对着光看，“蝙蝠的翅膀用的是‘镂空雕’，铜钱的方孔里还能穿线，是苏工的手法。”
最让人意外的是骸骨的枕下，垫着本线装书，封面已经朽烂，露出里面的纸页，上面的字迹却依旧清晰，是蝇头小楷。艾时小心地翻开第一页，抬头写着“听雨轩札记”，
“是墓主人的日记。”艾时的声音放轻了，“你看这字迹，和耳室那本《论语》的批注一模一样，确实是他亲手写的。”他快速翻了几页，内容大多是日常琐事：“三月廿五，雨，修窗纸三张”“五月初一，买宣纸半刀，价三钱”……最后一页写着：“病笃，嘱儿辈：殓以常服，勿用金玉，唯带《札记》与吾相伴”。
“是个实在人。”王勇看着骸骨，语气里少了几分之前的随意，“当官没攒下啥宝贝，就这点念想。”
艾时没说话，只是用密封袋将《听雨轩札记》小心收好。他的目光落在骸骨的胸口，那里似乎压着个硬东西，透过棉布长衫能看出个长方形的轮廓。他用镊子轻轻掀起长衫的一角——
是个铜制的镇纸，和耳室那方玉镇纸不同，这方镇纸上面刻着密密麻麻的字，不是诗句，而是墓主人的生卒年月和籍贯：“文林郎林公讳子默，生于顺治戊戌，卒于康熙辛丑，葬于祖茔之侧”。
“原来叫林子默。”艾时把镇纸放在手里掂了掂，分量不轻，“这是‘铭镇’，相当于简易的墓志铭，一般是家境不富裕的读书人用的，比石碑省料。”
棺内的随葬品不多，除了青花小罐、玉佩、《札记》和铭镇，就只有骸骨脚边的一双布鞋，纳得密密的针脚，鞋底已经磨平，显然是穿了很久的旧物。
“差不多了。”艾时看了眼表，一点多了，“把棺盖盖回去吧，别让骸骨见太多阳气。”
两人合力将棺盖复位，扣上铜扣时，艾时特意看了眼骸骨的手指骨——那里空荡荡的，没有任何戒指或饰物，就像他在《札记》里写的，“勿用金玉”。
走出主墓室时，阳光已经西斜，通道里的影子被拉得很长。刘胖子靠在石壁上打盹，嘴角流着点口水，手里还攥着半块没吃完的压缩饼干。王勇把清出来的随葬品往背包里装，动作比来时轻了许多。
艾时坐在通道口，掏出水壶喝了口，水带着点铁锈味，却让他觉得很踏实。他想起棺里的林子默，一个没留下多少故事的小官，却用最朴素的方式守着自己的念想。或许，这就是盗墓的另一层意思——不是为了那些瓶瓶罐罐，而是为了在这些蒙尘的物件里，看见一个普通人真实的一生。
“走了。”王勇拍了拍他的肩膀，“天黑前得找个村子落脚，我可不想再睡通道。”
艾时站起身，最后看了眼主墓室的石门，然后转身跟上。通道里的脚步声渐渐远去，只留下那些静默的随葬品，在黑暗里守着属于林子默的，那段早已被遗忘的时光。
