被打成了一片废墟。
我站在我的指挥帐篷前，一夜未眠。眼前的景象，如同末日降临。到处都是深浅不一的弹坑，许多帐篷被烧得只剩下焦黑的骨架，几辆作为掩体的皮卡车，还在冒着缕缕的黑烟，车身上布满了蜂窝般的弹孔。
士兵们，正默默地，将一具又一具早已冰冷僵硬的尸体，从各个角落里，抬到营地中央的空地上。他们小心翼翼地，将尸体摆放整齐，然后，用一块块简陋的白布，覆盖起来。
阳光下，那一片连绵的白色，显得格外的刺眼。
有敌人的尸体。
但更多的，是我们自己人的。那些昨天还在篝火旁吹牛打屁，还在擦拭着自己武器的鲜活生命，此刻，都安静地，躺在了那里。
我看着眼前这如同炼狱般的景象，一言不发。我的手里，还捏着那部已经冰凉的卫星电话，指关节因为用力过度，而有些发白。
奥马尔，拖着一条被弹片划伤了的胳膊，一瘸一拐地，走到了我的身边。他的一侧脸颊上，有一道长长的血痕，军装被撕开了好几个口子，上面沾满了泥土与干涸的血迹。他的脸上，没有了半点胜利的喜悦，甚至连劫后余生的庆幸都没有。
只有一种，仿佛灵魂被掏空了的，深入骨髓的疲惫。
“统计出来了。”
他开口，声音沙哑得，像是被一把粗糙的砂纸，在喉咙里反复打磨过一样。他递给我一张被血浸湿了一角的纸，但我没有接。
“说吧。”我轻声道。
“我们这边”他深吸了一口气，仿佛那个数字有千斤之重，让他难以启齿，“死了七十三个人。重伤，需要立刻转移治疗的，四十一个。”
他停顿了一下，眼神黯淡了下去，声音里带着一丝颤抖：“那一-百个，我最精锐的亲卫跟着我从尸山血海里爬出来的兄弟只回来了，不到三十个。”
我的心，在那一瞬间，猛地，沉了下去。
七十三
这个数字，像一块在烈火中烧得通红的烙铁，狠狠地，烙在了我的心脏上。它所带来的灼痛感，远比昨晚任何一颗从我耳边呼啸而过的子弹，都要来得真切，来得剧烈。
虽然，在昨晚那场与皮埃尔的心理博弈中，我表现得像一个冷血的赌徒，对人命的损失，毫不在意。仿佛这些士兵，都只是我棋盘上，可以随时舍弃的棋子。
但那，只是，说给皮埃尔听的假象。那只是，为了赢得这场谈判，而不得不戴上的，一张冷酷的面具。
当这一个个冰冷的数字，真真切切地，摆在我面前时；当那些几天前，还活生生的人，还在向我敬礼，叫我“顾问先生”的人，此刻，都变成了一具具被白布覆盖着的，毫无生气的物体时。
我才第一次，如此清晰，如此沉重地，感受到了“胜利”这个词，背后那让人几乎无法呼吸的代价。
这不是K线图。涨跌之间，只是财富的转移。
这不是，可以随时“割肉止损”的金融游戏。亏损了，还可以再赚回来。
这是，真实的，不可逆转的，生命的消逝。
这里的每一个数字，背后，都曾是一个会笑，会哭，会思念家人的活生生的人。每一个数字的背后，也都是一个，从此破碎的家庭。
我沉默了许久，久到奥马尔以为我不会再开口说话。最终，我才艰难地，从喉咙里挤出了几个字：“敌人呢？”
“留下了五具尸体。”奥马尔似乎也从那巨大的悲痛中，稍稍回过神来。他从口袋里，掏出了一枚，从敌人尸体上，缴获来的臂章，递给了我。
我接了过来。臂章的做工极为精良，用深蓝色的丝线，绣着一个由一把锋利的利剑和一对展开的翅膀组成的，充满力量感的图案。
在图案的下面，是一行法文。
“qui ose gagne.”
我认得这句格言。它的意思是——敢于胜利。
这是英国特种空勤团（SAS）的座右铭。但它，同样
