伦敦。
这座城市用一种截然不同的方式，让我感到窒息。
不同于非洲那种混杂着血腥、尘土和汗水的、充满了生命力的压迫感，伦敦的压迫感是冰冷的，无声的，来自于那些用玻璃和钢铁铸就的摩天大楼的几何阴影，来自于擦肩而过的、身着昂贵西装的男女身上散发出的精英气息，来自于泰晤士河面上倒映着的、数百年未曾断绝的帝国余晖。
我和伊莎贝尔，正坐在一间位于“小黄瓜”大楼顶层的会议室里。巨大的落地窗外，是金融城的全景，圣保罗大教堂的穹顶在现代建筑的丛林中显得渺小而古典。会议桌对面，坐着的是罗斯柴尔德银行的项目团队，他们每个人都像是用精密仪器雕刻出来的，从发丝到袖扣，都透着一股不容置疑的专业。
“林先生，关于‘红石部落’的族群历史和所有权传承的合法性文件，我们的法务部门还需要更详尽的……嗯，原始资料。”一位头发花白的律师，用一种彬彬有礼却不容置疑的语气说道。
我身上的手工定制西装，感觉像是一副不合身的盔甲，领带勒得我有些喘不过气。我能感觉到自己的心跳，沉重而有力，像是塔卡在部落里敲响的战鼓。在非洲，我可以用枪和谎言解决一切问题，但在这里，我的武器只有伊莎贝尔提前为我准备好的、厚达数百页的资料，以及我那颗早已习惯了在悬崖边跳舞的大脑。
“当然，我们完全理解。”我露出一个温和而自信的微笑，身体微微前倾，“但您必须明白，我们谈论的不是一家在瑞士注册了三百年的钟表公司，而是一个在卡兰大陆上传承了上千年的古老部落。他们的历史，并非记录在纸上，而是刻在圣石上，流传在祭司的歌谣里。我们提交的，已经是经过部落长老会授权、并由卡兰共和国政府认证过的最权威版本。”
我的目光扫过在场的每一个人，他们脸上挂着职业化的微笑，眼神里却充满了审视与怀疑。我知道，他们眼中的我，不过是一个来自蛮荒之地的暴发户，一个试图将一堆染血的石头，包装成华尔街最爱听的故事的骗子。
伊莎贝尔适时地接过了话头，她流利的法语和英语，以及对欧洲商业法律的精通，让她在这张谈判桌上游刃有余。她开始从“文化资产的特殊性”和“新兴市场投资的风险与机遇”等宏观角度，与对方展开了滴水不漏的辩论。
我靠在椅背上，看着窗外的伦敦。我的思绪却飘回了万里之外的非洲。
我知道莫罗的意图。他像一个耐心的秃鹫，盘旋在高空，他送我们来伦敦，就是为了将我们这头“猎物”从熟悉的环境中剥离出来，让我们暴露在规则的强光之下，让我们在这些繁琐的、文明的程序中耗尽心神，从而忽略掉背后那片丛林里，正在悄然逼近的真正危险。
对赌协议，只是他用来麻痹我的烟雾弹。他真正的杀招，一定隐藏在我看不见的地方。
而他选择的突破口，也一定是我整个联盟中最薄弱、最贪婪、最不稳定的那一环。
是优素福。
千里之外的卡兰共和国，边境。
阳光像融化的金子，泼洒在一座法式殖民风格的庄园里。这座庄园属于一家法国糖业公司，如今早已荒废，却被莫罗的人打理得井井有条。雪白的墙壁，红色的屋顶，在绿色的丛林中，像是一颗精致而孤立的棋子。
优素福上校独自一人，坐在庄园露台的藤椅上。他的面前，是一杯加了冰块的威士忌，琥珀色的酒液在玻璃杯中折射出迷人的光芒。但他没有喝，他像一条警惕的毒蛇，审视着坐在他对面的那个男人。
让-吕克·莫罗。
这个法国男人身上有一种让优素福感到极度不适，却又暗自羡慕的气质。他穿着一身熨烫得没有丝毫褶皱的亚麻休闲装，举手投足间带着一种仿佛与生俱来的优雅与从容。他不像是在一个混乱的非洲国家，倒像是在自家的私人庄园里，招待一位无足轻重的客人。
“优素福上校，你的营地……有些太简陋了。”莫罗晃了晃手中的酒杯，语气平淡，却像
