陈牧的瞳孔骤然收缩，后颈那道发烫的黑纹顺着脊椎窜上太阳穴，疼得他指尖在键盘上顿了半秒。
屏幕上“回声 - 1”四个血字像烧红的铁钉钉进视网膜，他喉结滚动，压下翻涌的情绪——上一次这种被人扒开骨缝看内脏的感觉，还是三个月前在废车场被三只变异犬围住时。
“系统，扫描终端数据库。”他压低声音，拇指蹭过m1911的击锤，金属凉意顺着掌心爬进血管。
视网膜上很快跳出数据流，关键词“回声计划”“人体强化”“枪械控制”像子弹一样炸开。
“异常样本：陈牧。”当这行字浮现在扫描结果最顶端时，他的呼吸漏了一拍。
战术手电的光束在终端机上晃了晃，照出金属外壳上斑驳的划痕，那些划痕的走向竟和他后颈的黑纹如出一辙。
“所以他们给我编了号，却发现我不在名单里？”他对着空气呢喃，声音撞在发霉的墙面上，又被通风管道的风声撕成碎片。
屏幕突然自动跳转页面，林婉清的照片占满整个画面。
陈牧的手指猛地扣住桌沿，指节发白——照片里的她穿着和监控里一样的白大褂，手腕上缠着带血的绷带，备注栏写着“回声 - 7，神经链接能力92%适配”。
他快速往下翻，最后一条记录停在“黑塔实验事故，确认死亡”，但下方附着一段模糊的监控截图：穿白大褂的身影在黑塔地下三层的走廊狂奔，发梢沾着暗红液体，正是三天前他用穿甲弹轰塌的那片区域。
“她没死。”陈牧捏紧手机，新收到的坐标在屏幕上灼得发烫。
他扯下腰间的战术刀划开墙面霉斑，露出更深的水泥层，那些回声编号刻得极深，回声 - 7旁边的抓痕还在渗着淡粉血珠，像是刚被指甲抠出来的。
“她还在这附近。”他摸了摸后颈发烫的黑纹，那感觉突然变得清晰——不是疼，是某种牵引，像有根线从皮肤底下往外拽，指向坐标所在的方向。
通道越走越窄，金属地面结着厚锈，每走一步都发出“吱呀”的呻吟。
陈牧的“鹰眼”自动开启，视网膜上浮现出隐藏的红外线轨迹——三秒后，天花板的机关枪阵会从通风口探出。
他侧身贴墙，m1911的消音器抵住墙角，“快速换弹”技能让弹夹在掌心转了个圈，填进的穿甲弹在幽暗中泛着冷光。
“叮——”红外线扫过他的左肩。
陈牧的瞳孔收缩成细线，“子弹时间”启动，世界突然慢下来：机关枪的枪管从通风口探出的速度变得像蜗牛，弹链在金属槽里滑动的每一节都清晰可见。
他扣动扳机，三发子弹精准打进三个不同的齿轮组，机械的轰鸣卡在半空中，零件雨“哗啦啦”砸了满地。
“系统，消耗点数。”他抹了把额角的汗，战术手电的光扫过转角——金属门半开着，门缝里漏出一点幽蓝的光。
门内的景象让他呼吸一滞：墙上挂着战术腕表，表镜裂成蛛网，指针停在“黑月事件”爆发的时刻；桌上摆着张泛黄的照片，是穿便装的林婉清，怀里抱着把老式猎枪，背景是“猎火枪械模型店”的招牌——那是他穿越前的店。
最里侧的铁盒里躺着本日志，纸页边缘焦黑，最后一页用红笔写着：“真正的回声 - 1，是你。”
陈牧的手指抚过照片里的店招，掌心传来细微的凹凸——那是他亲手刻的防滑纹。
后颈的黑纹突然剧烈跳动，他猛地抬头，终端机的全息投影突然亮起，穿白大褂的老者从光雾里浮现，面容模糊却让他心跳加速。
“你觉醒了。”老者的声音像生锈的齿轮，“我们失败了，他们没杀你，只是重置了记忆。项目从未结束，它换了种形式……”
话音未落，投影骤然消散。
房间灯光骤亮，地面传来机械升降的轰鸣，中央升起一座透明胶囊舱，舱内躺着个和他长得一模一样的男人，胸口标签写着“回声 - 1 - 原型”。
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