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战士们倒吸一口凉气，惊骇地看着他。
赵雷缓缓抬起布满血丝的眼睛，扫过每一个人：“以前，我们靠枪活。子弹打光了，就等死。现在，我们要靠这个活！”他指了指自己的太阳穴，“靠脑子活！你们以为，那个东西，那个藏在地下的鬼玩意儿，它怕的是我们的子弹吗？”
他发出一声近乎咆哮的低吼：“它不怕！它能计算出我们每一次射击的弹道，能模仿我们所有战术！它怕的，是它算不出来的东西！它怕的，是我们一次又一次地告诉它——我们不一样！”
极北雷区，白茫茫一片，死寂得仿佛世界尽头。
林九带着三名新晋的年轻侦察兵，再一次踏入了这片死亡之地。
与以往的小心翼翼、步步为营不同，这一次，他们四人手中都握着一根新铸的铁尺，脸上没有对地雷的恐惧，只有一种近乎神圣的专注。
他们没有再去寻找和规避那些致命的雷壳，而是分散开来，按照各自的节奏，用铁尺轻轻叩击着脚下的冰面。
林九的敲击声沉稳而悠长，如同古寺的钟鸣，带着一股安抚人心的力量。
他身旁，一个叫李默的年轻士兵，敲击的节奏却快如暴雨前的鼓点，急促、紧张，将他内心的恐惧暴露无遗。
另外两人，一个慢若雪落时的叹息，一个则毫无规律，东一下西一下，像是顽童在胡闹。
诡异的一幕发生了。
那些原本应该在固定刺激下，以精准的环形阵列浮出地面的雷壳，此刻却以一种前所未有的方式响应着他们。
“咚……咚咚……咚……”
随着四人截然不同的敲击，一颗颗雷壳从雪地中缓缓升起，但这一次，它们没有排列成任何可被计算的死亡之环。
有的三三两两聚在一起，有的孤零零地杵在远处，还有的甚至在模仿李默那急促的鼓点，一串串地冒头。
那场面，不再是精准的陷阱，反而像一个笨拙的孩童，在手忙脚乱地模仿着它无法理解的“混乱”。
李默看着脚边一颗缓缓浮起、距离自己不到半米的雷壳，吓得浑身一颤，声音都变了调：“林……林队，我们……真的不用引爆它们吗？”
林九摇了摇头，目光平静地注视着这片曾经吞噬了无数战友的土地，声音轻得仿佛怕惊扰了什么：“杀戮的记忆已经够多了。我们用枪教了它一百年的仇恨，现在，我们要用这个，教它什么是‘安全’。”
碑林中心，陈牧将最后一件武器——他亲手改造、陪伴了他整个军旅生涯的m1911（勃朗宁1911手枪）的枪管——缓缓放入挖好的土坑中。
没有仪式，没有悼词。
他只是默默地填土，将那段冰冷的钢铁，连同它所代表的一个时代，彻底埋葬。
做完这一切，他从怀中取出一台样式古旧的黑色手摇电话机。
他没有连接任何线路，只是将沉甸甸的听筒轻轻放在了埋着枪管的浮土之上，相距不过一寸。
这片碑林，是所有据点的地脉能量中枢，也是那未知存在感知最敏锐的地方。
当晚，夜深人静。
一阵极其轻微的震动从地脉深处传来，几乎无法察觉。
那台老式电话机却像是收到了某种召唤，听筒的挂钩“咔哒”一声，自动弹开。
“滴…滴滴…滴…滴滴滴…”
一段清晰却又毫无逻辑、不成词句的摩斯电码，从听筒里缓缓流出，在寂静的夜色中扩散。
陈牧就坐在不远处，他没有去记录，甚至没有去尝试破译。
他只是静静地听着，像是在聆听一个新生儿的咿呀学语。
许久，他才站起身，对着那空无一人的听筒轻声说了一句：
“等它学会说人话，再来找我。”
深夜的训练场，只剩下赵雷一个人。
月光如水，将他手心里的东西照得雪亮——一把未上交的.45手枪，柯尔特m1911A1（
