接连几日的凛冽寒风终于歇了口气，虽然气温并未回升多少，但天空竟意外地透出几分澄澈的灰蓝色。清晨，惨白的阳光挣扎着穿透云层，吝啬地洒在青瓦巷湿漉漉的地面和斑驳的墙壁上。
苏建国推开那扇薄薄的木门，一股清冷但不再刺骨的空气涌了进来，驱散了屋内积攒了一夜的浑浊气息。他佝偻的背脊似乎被这晨光映照得挺直了微不可察的一丝，深陷的眼窝里虽然依旧沉淀着浓重的疲惫，但昨夜那番关于“补丁”的领悟，像一粒微小的火种，在他心底持续散发着温吞的暖意。
晓光已经醒了，自己蹬掉了那小厚被子，正坐在草席上，努力地想给那个歪歪扭扭的小鸭子布娃娃穿上一件用碎布头做的“小衣服”——显然是模仿李春燕的手笔。看到门开了，阳光漏进来，她乌溜溜的大眼睛立刻亮了起来，丢下布娃娃，蹬蹬蹬地跑到门口，小手扒着门框，好奇地向外张望。
“大舅！亮！” 她指着门外，奶声奶气地喊道，小脸上带着新鲜的喜悦。
苏建国看着女儿那被晨光勾勒出柔软轮廓的小脸，心中最坚硬的部分仿佛也被融化了。他弯下腰，布满裂口的大手极其轻柔地将晓光抱了起来。晓光很轻，像一只温暖的小猫，依赖地偎在他宽阔却单薄的怀里，小手指着门外，兴奋地扭动着。
“嗯，出太阳了。” 苏建国嘶哑的声音带着一丝不易察觉的温和。他抱着晓光，迈过门槛，站到了屋檐下。
经过一夜的低温，屋檐的瓦楞上挂满了一排排晶莹剔透的冰凌，长短不一，如同倒悬的水晶利齿，在清晨偏斜的阳光照射下，折射出炫目而冰冷的光芒。
晓光被这景象吸引住了，乌溜溜的大眼睛睁得圆圆的，小嘴微微张着，发出惊叹的“哇”声。她伸出小小的手指，想去触碰那些看起来漂亮却寒气逼人的冰柱子。
“凉。” 苏建国轻声阻止了她，抱着她的手臂微微收紧了些。他没有立刻抱她回屋，而是静静地站在那里，目光掠过那些折射着阳光的冰凌，望向巷子尽头那片被矮屋切割开的、灰蓝色的天空。
怀里的晓光很安静，只是好奇地看着冰凌，又看看远处。
沉默了片刻，苏建国低沉而沙哑的声音缓缓响起，像是在对晓光说，又像是在对自已说，更像是向着这个冰冷而坚硬的世界，宣告着某种微不足道却至关重要的信念：
“光光，你看…” 他抬起一只布满老茧的手，指向那些悬挂的冰凌，“…天再冷，风再大，把这些水，都冻成了冰疙瘩，硬邦邦的，挂在檐上，看着吓人…”
晓光顺着他的手指望去，似懂非懂。
“可是…” 苏建国的声音顿了顿，仿佛在积蓄力量，深陷的眼窝里那点微弱的火种似乎明亮了些，“…你看那太阳，它总会出来的。就算躲云后头，它也在那儿。它一出来，照着这些冰…”
他的手指向那缕正投射在冰凌上的、微弱的阳光，“…慢慢的，这些硬邦邦、冷冰冰的疙瘩，就得化了。一滴，两滴…变成水，落下来。”
仿佛为了印证他的话，一处冰凌的尖梢，正巧汇聚了一颗饱满的水珠，在阳光下闪烁着钻石般的光芒，然后“嗒”的一声轻响，滴落在下方潮湿的地面上，洇开一个小小的、深色的圆点。
晓光的小脑袋跟着低下去，看着那个小圆点。
苏建国抱着她的手臂稳如磐石，声音更加沉缓，却带着一种穿透岁月的力量：“这水落下去，渗到土里…看着是没了，可它没丢。等到天再暖和点儿，它就能养着地上的草根，树根…到时候，就能钻出新的绿芽儿，开出新的花来。”
他低下头，布满风霜的脸颊轻轻蹭了蹭晓光柔软温暖的头发，声音轻得如同叹息，却又重得如同誓言：“…这世上，没有啥坎儿是过不去的。再难的日子，只要心里头咬着牙，认准了日头出来的方向，一步一步往下熬…冰，总有化开的时候。”
晓光未必能完全理解这番话里全部的沉重与希冀，但她能感受到大舅语气里那种罕见的、平静而坚定的力量。她抬起头
