，小心翼翼地、极其轻柔地拍打着他的后背，感受着他身体剧烈的震颤。
苏建国也终于从极度的震惊中挣脱出来。他的脸色铁青，嘴唇抿成一条苍白的直线，那双惯于扛起生活重担的手，此刻也在微微发抖。他看着蜷缩在地上痛哭的弟弟，看着满地象征着毁灭与痛苦的彩色碎片，看着周围那些尚未散去、带着各种复杂目光的人群，一股巨大的心痛和难以言喻的屈辱感，几乎要将他淹没。他大步上前，不是先去扶卫民，而是猛地转过身，用自己宽阔却微微佝偻的背影，挡住了大部分投向卫民的视线，如同一堵沉默而坚硬的墙。他什么也没说，只是死死地盯着地面，下颌线绷得紧紧的，仿佛在承受着无形的鞭挞。
领导和文化馆的工作人员们面面相觑，从最初的极度错愕中，渐渐流露出复杂的情绪——有惋惜，有遗憾，有不解，也有一丝了然般的同情。他们大概明白了，这位特殊的作者，恐怕无法以常理度之。这场原本旨在褒奖和推广的盛事，竟以如此惨烈和意外的方式戛然而止。
没有人上前打扰。所有人都默默地、保持着一段距离，看着那跪在地上试图安抚弟弟的女老师，看着那如同守护神般背对着众人、身躯微微颤抖的兄长，以及那个在碎片中央，哭得声嘶力竭、仿佛要将灵魂都呕出来的“画家”。
展厅里，只剩下苏卫民那绝望的痛哭声，在空旷的空间里孤独地回响。飘落的碎片已然尘埃落定，无声地诉说着一个刚刚发生、却已无法挽回的悲剧。这死寂之后的痛哭，比任何喧嚣都更令人心碎。
