电话挂断后的忙音仿佛还在耳边回响，林晚背靠着小巷冰冷的墙壁，蜷缩在杂物堆的阴影里。苏记者那句“等我”像一颗投入死水的石子，激起了希望的涟漪，却无法完全驱散深不见底的恐惧和担忧。
两小时。一百二十分钟。每一秒都被拉得无比漫长。
巷口外，县城的喧嚣仿佛来自另一个世界。车辆的喇叭声、小贩的叫卖声、行人模糊的交谈声……每一种声音都让她心惊肉跳，总觉得下一秒就会有穿着黑衣的“清道夫”冲破这片日常的烟火气，将她拖回地狱。
她紧紧攥着外套内侧的匕首，冰冷的金属是她此刻唯一的倚仗。沈砚把它交给她时，那双深不见底的眼睛里，除了惯有的冷硬，是否也藏着一丝不易察觉的托付？
他怎么样了？
这个念头如同毒蛇，反复噬咬着她的心脏。矿洞的阴冷、沼泽的绝望、高烧的灼热……这些她从未亲身经历却能在脑海中清晰勾勒的画面，交织成一张巨大的恐惧之网，将她牢牢缚住。猞猁能找到药吗？沈砚能撑到救援吗？还是……她不敢想下去，胃里一阵翻江倒海的难受。
她强迫自己转移注意力，观察着巷口来往的行人。每一个驻足张望的身影，每一个投向小巷的目光，都让她屏住呼吸，身体紧绷如弓。时间在极度的警惕和煎熬中，一分一秒地爬行。
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矿洞深处，黑暗是唯一的统治者。
沈砚感觉自己被钉死在这片粘稠的、冰冷的虚无里。高烧像一场永无止境的内焚，灼烤着他的意识，将理智和感知都烧成了模糊扭曲的残渣。肩头的伤口已经感觉不到疼痛，只剩下一种腐烂般的、令人作呕的沉重存在感，仿佛那块皮肉早已脱离了他的身体，正在一旁自行溃烂。
水……他需要水。
干渴像一把锉刀，反复刮擦着他的喉咙和内脏。嘴唇早已干裂出血，每一次微弱的呼吸都带着血腥味和肺部灼热的痛楚。
他动了动紧按在胸口的手，那个用防水油布包裹的、指甲盖大小的硬物硌着他的掌心。是什么？记忆混沌如同搅浑的泥水，他努力回想，只有一些破碎的片段——石头沉重的呼吸，塞进他手里的触感，还有一句模糊的嘱托：“……关键……证据……”
证据？什么证据？ against whom?
思绪如同断线的风筝，瞬间被高烧的狂风吹散。取而代之的，是更清晰的、属于林晚的影像。
她站在陷坑边缘，朝他伸出手，眼神决绝。
她捧着那碗简陋的粥，小心翼翼吹凉。
她在他颤抖时，用自己单薄的身体拥抱住他……
还有……她掌心那真实的、柔软的、带着生命温度的触感。
这虚幻的温暖，与他此刻紧握的、冰冷的“证据”，形成了荒谬而尖锐的对比。
活下去……
这个念头不再是清晰的意志，而是化作了一种更原始、更顽强的本能，如同深埋地底的种子，在岩石的缝隙间，拼命汲取着任何一丝可能存在的养分，试图顶开压顶的巨石。
他的身体开始无意识地痉挛，牙齿格格作响，冰冷的急救毯无法锁住任何温度。意识沉入更深的黑暗，连那些破碎的记忆画面也开始模糊、消散。
就在他感觉自己即将被这片冰冷的死寂彻底吞噬时，洞口的方向，似乎传来了一丝极其微弱的、不同于风声和滴水声的异响。
是错觉吗？是濒死前的幻听？
他用尽最后一点残存的感知力，凝神去听。
那声音又响了一下。很轻，像是……脚步声？踩在碎石上的，极其谨慎小心的脚步声。
是谁？猞猁回来了？还是……追兵？
巨大的恐惧和一丝微弱的希望同时攫住了他。他想睁大眼睛，想撑起身体，想握住武器，但身体如同被浇筑在水泥里，连动一动手指都做不到。
他只能躺在那里，像一个等待最终审判的囚徒，用尽全部的生命力去倾听那越来越近、越来越清
