，像一张张小小的泪纸。
“不了嫂子，下次再说！”徐诗文匆匆应着，几乎是跑着穿过垂花门。迈过门槛时，朝阳正好照在他身上，把他的身影拉得老长，恍惚间，竟与十年前那个背着行囊、揣着红本本、一头扎进农村投身土改的青年身影重叠在了一起——一样的坚定，一样的热血，只是当年的少年，如今已添了白发。
“我给你留着啊！放灶上温着，开完会回来吃！”王采娥对着他的背影喊道，声音里带着点无奈，还有几分心疼。她知道这两个老伙计都是为了工作，可每次见面都吵得脸红脖子粗，实在让人揪心。
“好！”远处传来徐诗文的回应，人却没回头，身影很快消失在了巷口，只留下一串急促的脚步声。
凉亭下的倪少华望着那晃动的、长长的影子，直到看不见了才收回目光，幽幽地叹道：“七七年了……该变了，也该破冰了。”他拿起徐诗文落下的手绢，叠得整整齐齐，放进自己的口袋里，想着等开会见面再还给他。
王采娥端着碗上了台阶，把碗放在石桌上，没好气地瞪了倪少华一眼：“你又跟他胡咧咧啥了？看把他气的！脸都白了，脚步跟踩了火似的！你俩每次见面都吵，有啥好吵的？人家大老远从公社来看你，还带了这么多煎饼，你倒好，吃了人家的还堵人家的心，你这叫啥事儿啊！”
倪少华笑了笑，拿起煎饼咬了一口，眼神复杂得 ——有无奈，有理解，还有点笃定：“你看他……像谁？”
