他的人……也能打……但……死了……都死了……”
他指了指枪杆末端一处不起眼的刻痕，那似乎是一个模糊的汉字，但我看不清。
“他说……他的枪法……叫……‘岳家枪’……”巴特尔努力模仿着那个发音，听起来像是“Yue Jia Qiang”。
岳家枪？！
我的心猛地一跳！难道是……岳飞岳武穆的？！这怎么可能？！
巴特尔似乎看懂了我的震惊，他摇了摇头，表示年代太久远，他也说不清。只知道很多很多年前，有一支很厉害的汉人军队曾到过这边塞苦寒之地征战，这杆枪是部落的先辈在一次冲突后捡回来的战利品，一直丢在角落里，几乎被遗忘。
“你……兵……会用枪？”巴特尔看着我，将那杆沉重的古枪递向我。
我下意识地接过。枪入手沉重，冰凉的触感却让我因酒精而有些昏沉的头脑瞬间清醒。一种难以言喻的感觉顺着枪杆传来，仿佛能感受到无数沙场搏杀的震颤残留其上。
岳家枪……
这个名字，像一道闪电，劈开了我脑海中浑噩的冰层。
老杨头教我杨家枪时，曾隐约提过，天下枪法，源流众多，各有千秋。岳武穆的枪法，源自军中，大开大阖，最重气势与实战，与一些更注重技巧的枪法不同。
我握着这杆陌生的古枪，看着枪头上那独特的钩镰，想象着它曾在怎样一位猛将手中，于万军丛中劈波斩浪。
巴特尔不再说话，只是默默地看着我和那杆枪，昏黄的炉火在他眼中跳动。
在这一刻，在这遥远寒冷的蒙古部落，在一间破旧的土屋里，一个濒死的明军小兵，一杆被遗忘的、可能源自岳家军的古枪，还有一个沉默的蒙古老牧人。
仿佛有一条无形的线，跨越了时间、种族、仇恨，将某些东西悄然连接了起来。
我握紧了枪杆，感受着那份沉甸甸的重量。
活下去……
把枪传下去……
老杨头的声音，似乎又隐约响起。
这一次，除了杨家枪，我的脑海里，又多了一个沉重而遥远的名字。
岳家枪。
或许，活下去，并不仅仅是为了活着。
