我。
或许，在这条看不到希望的逃亡路上，看着我这么个重伤之人还顽强地活着，对他们而言，也是一种微不足道的、对命运的抗争吧？
不知过了多久，当我们衣衫褴褛、骨瘦如柴地终于看到那巍峨的、象征着关内与关外界限的山海关轮廓时，队伍里只剩下五个人了。
其他人，有的在路上遭遇散兵游勇死了，有的饿死了，有的病死了，有的……悄无声息地消失在了黑夜里。
老钱搀扶着我，望着那紧闭的、戒备森严的雄关，眼中没有喜悦，只有更深的茫然。
“到了……又能怎么样呢？”他喃喃自语。
是啊，到了又能怎么样呢？
我们是败军，是溃卒，是失去了所有依托的孤魂野鬼。
关墙上的守军冷漠地俯视着我们，如同看着几只从地狱爬回来的蝼蚁。盘查，刁难，呵斥……最终，我们被允许入关，却被严格限制活动，像瘟疫一样被隔离起来，等待不知所谓的“安置”。
站在关内的土地上，回望那巨大的、缓缓闭合的关门，仿佛将一段血与火的岁月，彻底关在了身后。
辽阳、萨尔浒、老杨头、赵老蔫、巴特尔、独眼龙、岳家枪……所有的一切，都变成了模糊而疼痛的梦魇。
我没有死。
我从死人堆里爬了出来。
但活下来的，到底是什么？
我摸了摸空荡荡的身边，那里再也没有那杆熟悉的、冰冷的枪杆。
只有胸口那本被血浸透、更加模糊的枪谱残页，和一颗同样破碎、却仍在微弱跳动的心脏。
寒风掠过荒芜的田野，卷起尘土。
路，还在脚下，却不知通向何方。
