不是战报，不是地图，而是一块洗得发白的亚麻布，约莫手掌大小，边缘磨损严重，像是从旧衣上撕下来的。
“昨夜子时，威尔斯又去了东山坳。”他声音比前几日更低，“这次他带了东西——一块布，埋进了猎户小屋后的松树根下。”
我把布接过，触感粗糙，却有一股极淡的药香——不是疗伤药，是止血草晒干后的味道。这种草只长在东部山脊背阴面，且必须是岩石缝隙中才能存活。
“他知道我们会查。”我说，“所以他埋得浅，故意让松鼠刨出来一半。”
哈维尔皱眉。
“这不是藏东西。”我将布折好，放入袖中，“这是引我们去看。”
“什么意思？”
“他在等我们挖。”我望向窗外，晨雾未散，远处山影如鬼魅匍匐，“一旦我们动了那棵树，他就知道——我们在盯他。”
哈维尔沉默良久，忽然道：“那我们不如真挖。”
我转头看他。
“挖深些。”他声音平静，“挖到树根断裂为止。若底下真有什么，让它自己掉出来；若没有……”
他没说完。
但我懂。
若没有，就让威尔斯以为我们已知一切，逼他自己先乱。
这才是权谋最锋利的地方——不是你藏了什么，而是你怕我们发现你藏了什么。
当夜，我独自坐在静室，掌心贴着那块亚麻布。
它不再有药香，只剩汗渍浸透后的微潮。
哈维尔走前说了一句我没回应的话：
“您觉得，他会不会也在监控我们？”
我没有回答，因为答案已在桌上显现——炭笔不知何时倒了，笔尖朝下，刺入木桌半寸，像一根钉死命运的针。
此刻，门外传来极轻的脚步声。
不是哈维尔，也不是翁斯坦。
步伐节奏太快，带着一种刻意模仿的从容。
我未起身，只将亚麻布塞进火盆。
火焰吞没它的瞬间，布角蜷缩成黑色蝴蝶，翅膀扇动一次，便彻底熄灭。
门开了。
来人站在光影交界处，靴底沾着红土。
他开口，声音温和如旧：
“陛下，东部补给已备妥，是否现在查验？”
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