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“他们在贫民区地下挖了通道。”他说，嗓音沙哑，“通向旧屋方向。我跟踪一个商人进了地道，里面……有火光，但不是我们熟悉的那种。”
我盯着铜环，它静静躺在案上，像一枚刚从尸体上摘下的戒指。
“什么样的火？”我问。
“颜色不对。”他顿了顿，喉结滚动，“偏绿，而且……不动。就像被钉在墙上的眼睛。”
我没有追问更多。有些事，知道得太多反而会迟疑。而此刻，我必须做出选择。
我起身走向壁柜，取出一把从未出鞘的剑——那是平定小隆德后，威尔斯亲手献上的“谢礼”。剑柄温润如玉，却总让我想起他离开时那一眼：平静，却藏着某种即将破壳的躁动。
我拔剑出鞘。
剑身干净，毫无锈迹，但在烛光下，隐约可见一道极细的黑线贯穿刃脊，若不仔细看，只会以为是锻造时的天然纹路。
这不是神国工艺。
我握紧剑柄，指节因用力而泛白。剑未沾血，却已沉重如坠。
哈维尔看着我，眼神复杂：“您打算怎么办？”
我没有回答。
因为就在这一刻，我听见那柄剑内部传来一声极轻的响动——像是锁芯转动，又像是某种沉睡之物，终于睁开了眼。
剑尖微微颤动，一滴冷汗顺着我的手腕滑落，砸在铜环上，发出一声闷响，像心跳。
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