，往往最先透出光。”
我没笑，也没反驳。我只是把手放在剑柄上，感受那道裂痕嵌入掌纹的触感。
这时，他忽然拔出匕首，不是指向我，而是割开自己左手掌心。血滴落在地上，渗入泥土，无声无息。
“这不是誓言。”他低声说，“这是标记。若我再动摇，愿以此血祭旗。”
我终于开口：“血不必洒在这里。”
“那该洒在哪里？”他反问，眼神锐利如刀。
我没有回答。因为答案已在风中——明日隘口，敌阵之前，自有定论。
他收刀入鞘，转身欲走，却又停下。
“大人。”他背对着我说，“您昨夜没说我能不能留下，今天也没说欢迎我回来。”
我望着他肩胛骨在斗篷下微微起伏，像一对未曾展翅的鹰翼。
“我不是神。”我说，“我只是个记得裂痕该朝哪边愈合的人。”
他点头，走了。靴底踏过湿土，留下清晰足迹，一路向北。
剑柄上的裂痕，在晨露浸润与指尖触碰下，似有生命般泛着奇异微光、微微发烫，见证着背叛与回归，犹如即将愈合却藏着刺的伤口。
剑未出鞘，但我已听见风中传来铁甲摩擦的声响——不是敌人，是我们自己的军队，正重新集结。
营地西侧，一名年轻士兵正笨拙地绑紧护腕，旁边老兵伸手帮他调整位置，嘴里嘟囔：“手要稳，心更要稳。”
那声音不大，却穿透夜色，落在每个人的耳朵里。
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