重新点燃它。”
有人低头，有人握紧了拳。一名老兵默默起身，走向营帐后方，开始加固被风掀开的支架。另一人接过他未完成的药包，继续缝合。
翁斯坦弯腰，将木牌投入火中。
火焰猛地一跳，颜色变了。
不是橙红，不是金黄，而是一种深蓝，像深井里的水，冷而沉。它只闪了一瞬，随即恢复如常，仿佛从未发生。可我看见了，火光映在他脸上时，那道旧疤的颜色也变了，像被什么浸过。
他没看火，只环视众人，声音低下去，却更沉：“真正的战士，不是在冲锋时诞生的。是在火熄之后，仍肯站出来的那个人。”
人群静默。风穿过营地，吹动旗帜，也吹动那些未愈的伤口与疲惫的双眼。可没人退后。
一名年轻士兵从怀中取出一块陶片，放在火堆旁的石上。接着是第二块，第三块。有人将刻着“我在此”的石块从北岗搬来，立在营地入口。没人说话，可这些动作本身，已成了言语。
翁斯坦转身，走向自己的营帐。途经医帐时，他停下，掀帘看了一眼。伤兵还在，呼吸比昨夜平稳了些。他没进去，只站在帘外，看了几息，才继续前行。
我低头，发现自己的手不知何时又按在了胸前。那块陶片还在，贴着心口。它不再温热，也不再冰冷。它只是在那儿，像一块沉实的骨。
火堆旁，那抹蓝光的痕迹已消尽。可我知道，它曾存在。
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