数着回家的路。风里飘着紫苏的辛香,混着炭火的暖,把这初冬的傍晚烘得暖暖的。
豆宝回到屋里,看见爹还在编竹篮,竹条的清香漫了满室。她拿起针线,在鞋头慢慢绣起葫芦,针尖穿过布层的轻响,和爹编竹篮的“沙沙”声,在暖阳里凑成了温柔的调子。
原来冬天也不全是冷的,灶膛里的火,炭火盆的暖,手里的针线,还有惦记着彼此的人心,都像这初冬的暖阳,不炽烈,却足够把日子焐得软软的、甜甜的。
数着回家的路。风里飘着紫苏的辛香,混着炭火的暖,把这初冬的傍晚烘得暖暖的。
豆宝回到屋里,看见爹还在编竹篮,竹条的清香漫了满室。她拿起针线,在鞋头慢慢绣起葫芦,针尖穿过布层的轻响,和爹编竹篮的“沙沙”声,在暖阳里凑成了温柔的调子。
原来冬天也不全是冷的,灶膛里的火,炭火盆的暖,手里的针线,还有惦记着彼此的人心,都像这初冬的暖阳,不炽烈,却足够把日子焐得软软的、甜甜的。
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