雪粒子打在绢布上，我喉结动了动，指尖轻轻抚过那道血痕。
刺青的形状像朵未开的莲，和我腕底被寒毒灼出的淡红印记重叠——原来不是寒毒烙下的疤，是娘用命给我刻的认亲符。
这血书......周芷若的金线在绢布上绕了三圈，突然抽回手，指节泛白，不是新写的，是用冰魄草汁隐了二十年。她另一只手按在我后心，九阳的热顺着她指尖渗进来，无忌，你看第三行。
我低头，血字在她内力催发下泛出暗红：吾儿无忌，火种入命，九阳非劫。
三脉归心，不在昆仑，而在千万人敢燃之念。
持愿者，无名。最后那个字墨迹最重，像是笔尖蘸了血重重顿下的。
无名是药王谷最后一代守方人。周芷若声音发颤，我在峨眉典籍里见过画像——二十年前三派围剿药王谷，他护着个抱着婴儿的女子突围，被乱剑穿胸时，怀里还紧揣着半块药引。她突然抓住我手腕，指甲几乎掐进肉里，那婴儿......是不是你？
我想起娘临终前总摸我后颈那道月牙形的疤，想起她给我喂药时总说等你大了，去药王谷找口铁锅。
原来她不是在交代后事，是在给我铺路——铺一条让我明白火不该只烧在一人身上的路。
所以那些整天喊着的老东西，脚下踩着的都是守方人的骨头？赵敏突然嗤笑一声，她不知何时卸了银甲，只穿件月白狐裘，发间的珍珠被雪水浸得发亮，我在蒙古草原见过更狠的——他们说天命在金，就把反抗的牧民全埋进冰湖。
结果呢？她指尖绕着我的发尾打转，冰湖底下的冤魂，比可汗的金刀还锋利。
风卷着焦土的味道灌进鼻腔，我望着废墟里歪倒的药碾子，忽然想起小时候在蝴蝶谷，胡青牛总骂我傻小子，说我替人治伤是自讨苦吃。
现在才懂，他骂的不是我，是那些把医者仁心锁进书斋的伪君子——真正的仁心，该像娘怀里的火种，该像无名胸口的血，该像万千在绝境里咬着牙不肯低头的人。
试试心影感知。碑灵子的声音从铁锅底下飘出来，他的残念在雪地里凝成半透明的影子，这次别只看过去，看现在——看那些被规矩压着、被门派困着、连点火都要偷偷摸摸的人。
我闭了眼。
九阳在气海翻涌，这次没像从前那样烧得浑身发烫，反而像块温水里的玉，温温柔柔漫过四肢百骸。
心影感知像撒进池塘的网，捞上来的不是某个人的记忆，是......
西域的沙暴里，十四五岁的少年攥着本破书，他爹被马匪砍断了腿，他在荒漠里找了三年《大还丹方》，指甲缝里全是沙子：要是能引动内息，我就能给爹接骨。
南疆的竹楼外，穿靛蓝裙的姑娘举着把锈刀，寨子里的男人都被官兵抓去修城墙了，她抹了把脸上的血：阿爹说刀要认主，我把血滴在刀镡上，它总该听我一次吧？
中原的破庙里，老乞丐用冻僵的手在地上画拳谱，他最后一个徒弟蹲在他脚边哭：师父，您再教我一遍懒扎衣，等我成了大侠，给您盖砖房。老乞丐的手停在半空，永远没画完那个圈。
万千画面像潮水涌进心口，我攥紧胸口的衣襟，那朵刚复苏的心火莲突然转了起来。
不是从前那种霸道的金红，是暖融融的橙，像灶膛里的炭，像母亲炕头的灯，像老乞丐没画完的拳谱上，最后那笔要燃不燃的光。
你娘不是要你当第二个圣火令主。碑灵子的影子变得清晰，我甚至能看见他眼角的细纹——和张三丰祖师爷的画像一模一样，她要你把从骨头里抠出来，塞到别人手心里。
中衡碑残片。
云机子的声音从背后传来。
我转身，看见他抱着块青黑的石头，衣摆还沾着泥巴，显然是刚从哪个地缝里挖出来的。
他把残片往雪地里一插，冰面地裂开条缝：中衡不是平衡各派势力，是平衡一人之愿万人之念。
你要真破局，就别学那些老东西立什么新规
