金纹火核——我认得这东西，当年阳顶天教主亲手封的。
火没有祖宗。他说，声音像敲在青铜上，就像麦子不记得第一粒种子是谁种的，河水流过不记得第一个捧水喝的人。
红绸飘落的瞬间，我看见火核表面的金纹突然亮了，像在做最后的挣扎。
可独孤九的手稳得像铁铸的，他弯腰将火核埋进黄沙，动作轻得像是在埋一颗种子。
往后，火是你们的。
那夜，我在十万孩童的读书声里最后一次凝聚。
他们在演练新修的《启蒙诀》，小拳头举得老高，声音像一群小麻雀：九阳不在雪山尖，九阳在灶膛前......
青蚨娘站在新建的无名碑林中央，碑上没有名字，只有深浅不一的刻痕——是这些年所有火使的手印。
她捧着《火终宣言》，声音比钟还响：没有创始者，没有继承者，只有传递者。
武学不属于任何一人，正如阳光不属于第一个睁眼的人。
全国火藏阁的钟声同时响起。
我看见街边卖早点的老汉摸了摸掌心，那里有淡淡的金纹；挑水的姑娘和邻居对了对手心，两人都笑了；连那个在茶棚问过我的小伙子，此刻正蹲在地上教小娃娃用铜镜聚光，掌心的红印子还没消。
金纹不再发烫，它们成了暗号，像小时候和小昭和周姑娘捏的泥人，是只有我们懂的秘密。
我望着这些仰起的小脸，忽然想起小时候在蝴蝶谷背药书的自己——那时总盼着能成为谁，现在才懂，最好的传承是让后来者不再需要仰仗谁。
最后一丝残意散入风里时，我听见边关传来喝彩声。
有个少年踩着新创的踏雪步跃上城墙，他的脚印在雪地上连成串，像幅没写完的字。
有人问他师承，他蹲下来摸了摸雪：你看这串脚印，就是我的谱系。
雪粒子落在我脸上，凉丝丝的，像极了小时候在冰火岛，谢逊公抱我看极光时，落在睫毛上的冰渣。
天地渐渐归寂，可我知道自己没走。
我在每个清晨掀开被窝练功的热乎气里，在每次扶起跌倒同伴时掌心的温度里，在每句我试试看的脆亮声音里。
风拂过山岗时，有个声音轻轻说：我不是过去了，我是你们正在成为的未来。
