最尖的是个小女孩的声音：阿牛哥哥，我把你送的饺子皮晒干了，收在枕头底下，夜里冷的时候闻闻，就不冻耳朵啦！
汉子的火把掉在地上。
他浑身发抖，突然扑到灯台前，用袖子拼命擦灯盏上的灰尘。
另一个瘦子突然跪下来，双手抱头哭号：我娘...她说她吃过你送的饺子...她说那是她这辈子吃得最香的...
我踩着碎石走上高台，袖中铁饭盒的棱角硌着掌心。
那是三年前，第一个点亮心灯的少年塞给我的——他说春饼凉了才好吃，焦边儿嚼着香。
此刻打开盒盖，春饼边缘的焦糊还在，只是沾了些岁月的碎渣。
教主不当了。我把饭盒轻轻放在灯座旁，指尖拂过灯盏上的碎瓷，但我还得跑单。
山风突然大了。
七十二峰的山坳里，突然亮起一点、两点、千万点星火。
是山民举着自家的灯，是猎户提着松明子，是采药的婆婆捧着陶灯——每盏灯上都贴着心灯令的剪纸。
锈剑不知何时出现在我脚边，剑身上的刻字正在消散，取而代之的是漫天金光里浮起的巨大投影：
您有一条新订单。
配送终点在金光里流转，最后凝成两个字：未来。
后半夜起了雾，我坐在锈剑旁啃着冷春饼。
山风卷着灯油香钻进鼻子，恍惚又听见当年觉远和尚的脚步声——不是挑着经担，是挑着粥担，桶里的热气裹着人间烟火，漫山遍野地淌。
远处传来铃铛响，是运送物资的马车回山了。
我摸了摸怀里的铁饭盒，春饼的焦边儿硌着心口，倒比当年更暖了些。
武当山巅的灯火在雾里明明灭灭，像缀了满天星子。
我咬着春饼笑，突然听见风里飘来句模糊的话——像是哪个小沙弥在念诵，又像是千万人在说：下一站，该送什么了？
