的“地鼓三响”——唯有生死相托之人，方敢以命相唤。
风卷碎雪，拂过崖壁缝隙。
他匍匐靠近，鼻尖忽然嗅到一抹异香：灰烬混着陈米发酵的酸甜，夹杂一丝腥腐的人骨粉气息——那是壁画中记载的“行烛者”熏香，早已失传百年。
他的手探入石缝，摸出半片烧焦的麻布。
血字赫然：
别来。
两个字，如刀刻心。
他僵在那里，寒风灌进衣领，可体内的火，却越烧越旺，仿佛要将他从骨头里一点一点炼化成灰。
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