立于破庙门前，身后是沉睡的“响婆”。
老妪抱着锈锣蜷在草堆里，嘴角还沾着粥渍，呼吸平稳如炉火余温。
林晚儿轻轻掩好破门，肩上修锅箱沉甸甸的，心却比来时轻了些。
她没回头再看那口锣。
但她知道，它在动——微不可察地晃了一下，像回应远方某阵未至的铃声。
风起，吹落檐角积雪。
她裹紧斗篷，走向更深的夜。
腰间竹囊轻响——那里，不知何时被人悄然塞进一支青皮竹筒，封口焦黑，无人知其来处。
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