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“我本就是流浪艺人，唱个曲、讨碗饭，谁也不会多看一眼。”他背上琵琶，拄起竹杖，临行前看了林晚儿一眼，“你要找的不是耳朵，是耳朵背后的嘴。”
七日后，他归来。
脸上多了道划伤，眼神却亮得惊人。
他在周芷若耳边低语几句，又将一段口诀写在纸上：
“灶响三声，门闭五更；若闻甜香，即报鹰翎。”
他说，这口诀已在三个驿站茶摊流传，商旅之间悄然传递。
有人不信，嗤笑“做饭也有军情？”可更多人压低声音：“上面说了，这群娘们儿比刀剑还毒，她们把仇恨熬进饭里了。”
林晚儿听完，久久未语。
她走到灶前，掀开锅盖。
清水沸腾，白气升腾，映得她脸上旧疤忽明忽暗。
原来敌人早已不再烧灶，而是学会了听灶。
听谁在煮，煮什么，为何而煮。
她缓缓合上锅盖，转身望向韩九姑：“您织的那幅‘味图谱’……还能再添几笔吗？”
韩九姑坐在角落，手中针线未停，闻言只是淡淡一笑：“只要你想改味道，我就敢织假路。”
林晚儿点头，目光扫过账册、粮单、地图，最终落在窗外渐暗的天光上。
风起了。
灶未冷。
而这一回，该换她们来听听——是谁，在偷听。
林晚儿的手指贴在传音灶的陶管外壁，寒意顺着指尖爬上来。
那震动极轻、极稳，像一只无形的虫子在地底缓缓爬行——灶膛早已熄火，蒸汽断绝，可这根埋入土中的陶管却仍在传递什么。
她缓缓直起身，目光扫过荒坡四周。
飞鹰组的人已将四名黑衣人制伏，蒙面布扯下后，皆是生面孔，眼神空茫，似被洗去记忆。
李三耳蹲在一侧，耳朵几乎贴上其中一人胸口，良久才摇头：“听不到真话，这人心里有锁。”
沈哑子跛步走来，手掌按在陶管出口处，脸色骤变。
他猛地抬头，双手急促比划：不是人在听——是线在传声。
林晚儿瞳孔一缩。
三十年前元军用“耳瓮”窃听民灶，靠的是空气共振；而如今，有人以铜丝穿陶，将声音化为震波，沿地脉导出百步之外——这已非窃听，是牵魂。
他们的灶，早成了敌人的耳道。
她忽然想起韩九姑的话：“味图谱上每一针，都是命门。”
而现在，敌人正顺着她们的“命门”，反向摸来。
风割过荒坡，吹得残火余烬翻滚如灰蝶。
林晚儿望着那根隐没于黑暗的铜线，心中寒意更甚——对方不止想知她们煮什么饭，更想知她们下一步要做什么。
她转身走向山洞。
真锅静静卧在石台上，锅底刻着一圈细密符纹，是笑掌柜亲授的“同心印”。
阿青蜷在一旁打盹，怀里还抱着火钳。
林晚儿轻轻拍醒她，低声吩咐：“明日午时，照常操练孩童控火，地点……换到东口老窑。”
阿青睁眼，欲问，却被她抬手止住。
“不要账册登记，不要粮车进出，连柴火都从后山背。”林晚儿语速极轻，却字字如钉，“我要他们听见的，全是假的。”
她回到堂中，韩九姑仍在织机前忙碌。
盲绣娘手中丝线流转，新添的一段图谱上，三处废弃窑址被标作红莲状花纹，旁侧绣着虚烟缭绕的假灶轮廓。
“你把死地织成了活眼。”林晚儿低声道。
韩九姑嘴角微扬：“他们若贪心，就会往坟里钻。”
林晚儿点头，忽觉掌心发烫。
她摊开手，旧疤在烛光下泛着暗红，仿佛又听见幼年那一夜——父亲的锅被砸碎时，铁片划破脸颊的声响。
那时她失语，因痛，也因无人愿听。
如今她终于明白，沉默不是弱
