她买了玉米、排骨、胡萝卜，还买了一尾活鲫鱼，说要给三姐炖下奶汤。走过卖盆栽的摊子时，她顺手挑了一盆迷你绿萝，三块钱，用塑料袋兜着，像拎回一兜子绿意。
傍晚，她把绿萝挂在婴儿床头的窗棂上，夕阳一照，叶子透亮，像一串串小心愿。知微蹬着腿去够，七七握住她的小脚丫，轻轻说：“别急，等你长大，小姨给你一个大窗子，窗外有树、有河、有风筝，还有一只胖橘猫——小姨自己攒钱买，写你的名字，也写我的。”
那一刻，她忽然明白：想要一个家，并不是想逃开孤独，而是想把此刻胸腔里满得快要溢出来的温柔，安放在一个属于自己的角落——那里奶瓶叮当当，绿萝爬满墙，黄昏有排骨汤翻滚的声响；那里，她可以是七七，也可以是谁的妈妈、谁的妻子，更是她自己。
夜里，她趴在婴儿床边，写下一行字：
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