于落地的灯。他闻到她发间淡淡的橙子香，忽然想起小时候家里停电，三姐点着蜡烛给他煎蛋，烛火一跳一跳，在墙上投下巨大的影子。那时他以为，影子就是永远。现在才知道，永远原来可以这么轻，轻到只是两个人共享的一口油烟，一颗眼泪，一片橙子。
窗外，城市的灯火像撒落的星子，一颗颗亮起来。屋里，那盏深海蓝的窗帘没拉严，漏进一线光，正好落在他们脚边，像一条细长的银河。弟媳把煎蛋铲到弟弟碗里，又顺手掰了一半蛋白，塞进他嘴里。他嚼着，含糊地说：“明天……我们去把婚纱照挂起来吧，就挂在客厅，那面空墙上。”
她点头，鼻尖蹭过他的衬衫领口，留下一点小小的褶皱。那褶皱像一枚看不见的印章，盖在“家”的扉页上——从此，风是邮差，月是见证，而所有未说出口的“我爱你”，都将在这一盏灯火里，慢慢熬成岁岁年年的粥香。
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