，是用烤红薯的边角料煮的，甜丝丝的。“今天分炉，明天合炉，”她摸着孩子们的头，“做菜跟过日子一样，有时各显本事，有时互相帮衬，都离不了这口老灶台。”
王铁柱蹲在烤炉前，往里面添了最后一把炭。火光映着墙上的“奖状”，映着孩子们的笑脸，映着小宇本子上歪歪扭扭的字。他突然哼起了不成调的小曲，是年轻时跟爹学做菜时听的，歌词早忘了，调子却像老灶台的烟火，暖乎乎的。
夜深了，老灶台的灯还亮着。分设的两个灶台旁，炎昭的烤炉余温未散，炎曜的酱料盆还留着蒜香，小宇的练习本摊在中间，上面的三个小人仿佛在说：不管分多少炉，老灶台的烟火，永远是拧在一起的；不管走多远，这里的人，永远是心连着心的。
胡同里的风穿过玻璃门，带着烤串的焦香、凉拌菜的酸香、甜汤的醇香，飘向沉沉的夜色里。就像老灶台的故事，还在继续，带着孩子们的笑，街坊们的暖，和那口永远烧不熄的，人间烟火。
