老灶台的“菜谱馆”开张那天，胡同里飘着槐花香，像撒了把碎糖。王铁柱在门框上挂了块木牌，上面是炎昭写的字：“来者皆是客，学厨不要钱”，字旁边画了个歪歪扭扭的灶台，灶膛里的火苗画得像串糖葫芦。
馆里靠墙摆着排书架，最上层放着那几本《灶王阁秘谱》，用玻璃罩罩着，旁边摆着个小牌子：“轻拿轻放，看完记得给菜谱‘翻个身’——它们也怕累”。书架前的长桌上，铺着块蓝布，上面摆着街坊们捐的旧厨具：张大爷的搪瓷碗、刘婶的竹篾蒸笼、老李的修鞋锥子（他说“切菜和修鞋一样，都得找对力道”）。
开业头天，来的都是熟面孔。程序员阿杰抱着笔记本蹲在书架前，对着《节气食单》拍个不停：“我要把‘清明青团’的做法编成代码，让公司的自动点餐系统也能学会。”胡东东举着个巨大的相机，对着蒸笼里的包子猛拍：“我要做本《老灶台美食摄影集》，封面就用耀哥揉面的侧脸——绝对帅过电影明星！”
炎耀正在教个扎羊角辫的小姑娘包粽子，糯米洒得满桌都是，小姑娘的手指沾着米，像戴了串珍珠。“包粽子要像抱小猫，”炎耀握着她的手，把粽叶折成漏斗状，“得轻轻的，不然米会跑出来哭哦。”小姑娘“咯咯”笑，突然指着门口喊：“耀哥，有个穿西装的叔叔！”
门口站着个穿深灰西装的男人，皮鞋擦得锃亮，手里拎着个公文包，与这满是烟火气的屋子格格不入。他推了推金丝眼镜，目光扫过书架上的菜谱，眉头微微蹙起，像在看份复杂的合同。
“请问，”男人的声音像被熨斗熨过，平平整整却没什么温度，“这里可以学做‘妈妈的味道’吗？”
王铁柱正给三鹅喂食，闻言直起腰：“啥叫‘妈妈的味道’？是红烧肉还是炸酱面？”男人摇摇头，从公文包里掏出张照片，上面是个笑得温和的女人，正端着碗热气腾腾的面。“我妈去世三年了，”他的声音低了些，“她总做道‘葱花面’，我想学着做，却怎么也做不出那个味。”
小宇递给他杯酸梅汤，杯沿还沾着片紫苏叶：“叔叔，你记得妈妈做面时放了啥吗？”男人抿了口汤，突然愣住了——酸梅汤的酸甜里带着点涩，像极了妈妈做的腌梅子。“她……她总在面碗里放葱花，”他的手指在照片上轻轻划着，“说‘葱花要切得像星星，吃了能梦见好事情’。”
炎耀突然笑了：“这简单，咱现在就做。但有个条件——你得告诉我们，妈妈做面时，你在干啥？”
男人跟着炎耀进了厨房，西装裤卷到膝盖，露出双雪白的袜子，与灶台前的油污格格不入。他笨手笨脚地拿起菜刀，对着葱比划了半天，切出来的葱花长短不一，像群歪歪扭扭的小树苗。
“我妈做面时，我总在旁边写作业，”男人边切边说，刀刃碰到案板，发出“咚咚”的响，“她总说‘慢点切葱，不然辣眼睛’，可我偏要凑过去看，结果每次都被辣得哭鼻子，她就给我块糖，说‘眼泪是咸的，得用甜的盖过去’。”
炎耀往锅里倒了点猪油，油花“滋滋”冒起来：“你妈用的是猪油吧？我爷说，葱花面的香，全在那点猪油里，像藏了个小太阳。”男人猛地抬头，眼里闪过点光：“对！她总说‘猪油得炼老点，才有焦香’！”
小宇往碗里撒葱花，手指捏着葱叶转了个圈，葱花落在碗里，真像撒了把碎星星。“妈妈是不是总把葱花撒成圈？”他轻声问。男人看着碗里的葱花，突然红了眼眶：“是！她说‘圈是团圆的意思，吃了面，一家人就不会散’。”
面煮好时，厨房里飘着淡淡的麦香。炎耀把面捞进碗里，浇上滚烫的猪油葱花汤，白汽裹着香气漫了满脸。男人拿起筷子，夹起根面条，吹了吹，小心翼翼地放进嘴里——面条的筋道、葱花的鲜、猪油的香，混在一起在舌尖散开，像突然回到了三年前的厨房，妈妈正站在灶台前，笑着说“慢点吃，别烫着”。
“就是这个味！”男人的声音发颤，眼泪掉进面碗里，溅起小小的油花，“原来……原来我忘
