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胡东东忙着收钱，突然发现有个小男孩举着五毛钱，踮脚够着蒸笼喊：“我要那个带花的！”他指的是小宇用红豆沙在糯米丸上点的小花，歪歪扭扭的，却透着股可爱。胡东东往他手里塞了两个：“送你一个，慢点吃，别烫着。”
傍晚收摊时，蒸笼里还剩最后一个荷香红豆丸，炎耀把它放进张大爷老伴给的饭盒里，上面盖了张纸条：“红豆用您送的，荷香红豆丸，趁热吃。”
小宇帮着收拾荷叶，指尖沾着点绿汁，像抹了层颜料。“其实做饭和做人一样，”他望着灶台上的红豆，“不用太复杂，红豆的甜，荷叶的清，配在一起就正好，就像咱这老灶台，有骨汤的浓，有卤味的香，也得有这糯米丸的甜，才叫过日子。”
炎耀往灶膛里添了最后一把柴，火光映着锅里剩下的红豆沙，稠得像化不开的夕阳。他突然明白，那些让人惦记的味道，从来都藏在最实在的巧思里——是张大爷老伴送来的红豆，是小宇摘的荷叶，是胡东东炒糖桂花时多放的那把桂花，是女生腌的酸豆角里的认真。
这些细碎的好，像红豆沙里的陈皮，不显眼，却让日子有了嚼头，甜得踏实，香得长远。
月光爬上案台时，红豆的余香还在空气里打着转，像在哼一首暖暖的歌。明天一早，这里又会飘起新的香味，等着那些带着期待来的人，在烟火里尝一口甜，记一份暖，把日子过得有滋有味，明明白白。
