证明自己。”她语气缓了些，“从考核通过到现在，你一直在追赶。节奏训练你拼到了合格线以上，这很不容易。可现在的问题变了——不是你会不会唱，而是你敢不敢唱。”
我低下头，手指无意识地抠着琴凳边缘。
“明天来之前，写三个你最怕在台上发生的事。”她说，“不用交给我，但你要面对它们。”
我愣住：“写……害怕？”
“对。”她点头，“别总想着‘我要完美’，先弄清楚‘我在怕什么’。只有看清了恐惧，才能绕开它走路。”
我张了张嘴，还是没说出话。
她站起身，整理了下衣服：“今天不是失败，是一面镜子。照出了你还缺什么。”说完，她拿起本子，朝门口走去。
门关上前，她顿了一下：“下次再来，别带着‘必须赢’的心情。带着‘我想唱’的心情就好。”
脚步声渐渐远去。
房间里只剩下我和那台还在响的节拍器。
我坐在原地，手还放在胸口。心跳还没完全平复，但比刚才慢了一些。我慢慢抬起手，看向指尖，微微发颤。
琴盖上的反光晃了一下眼睛。
我伸手打开包，拿出笔记本，翻到空白页。笔握在手里，却迟迟没落下。
第一个怕什么？
我盯着纸面，脑子里一片空。
窗外传来远处练习室的歌声，断断续续，听不清词。风吹动窗帘一角，掀起又落下。
我终于写下第一个字。
怕唱错。
