这是个热点话题，容易陷入陈词滥调。
许昊没有立即反驳或赞同，他停顿了两秒，组织语言：
“我认为，不是工具摧毁了我们，而是我们如何选择工具。网络像一把锋利的剪刀，有人用它剪断了专注力的绳索，也有人用它剪出了创意的新芽。问题的核心，或许不在于剪刀本身，而在于拿剪刀的手，和手背后的大脑……”
他引用了自己观察到的现象，既承认了问题，也指出了人的主观能动性。
他看到那位最年轻的女老师轻轻点了点头。
这一关，他亮出了自己思想的棱角，不求完美，但求真实与独特。
“许昊，如果你落选了，你会怎么办？”
这个问题像一根柔软的针，直刺内心。
许昊没有伪装坚强，他老实地回答：
“我会非常难过，可能会找个地方大哭一场。然后……我应该会继续拍东西，哪怕是用手机。因为喜欢讲故事这件事，不会因为一扇门关闭就停止。我会继续敲门，或者，试着找找窗户。”
他说完，有点不好意思地笑了笑。
真诚，有时是最有效的武器。
老师们脸上似乎掠过一丝不易察觉的笑意。
“请开始你的才艺展示！”
他站在教室中央，没有伴奏。
他选择了清唱《夜空中最亮的星》的副歌部分。
这不是单纯的唱歌，而是将前面所有环节积累的情感——对故事的投入、对观点的坚持、对未来的渴望——全部灌注到这几句歌词里。
“我祈祷拥有一颗透明的心灵，和会流泪的眼睛……”
他的声音在安静的考场里回荡，没有技巧的炫技，只有一种近乎笨拙的真诚和孤勇。
他闭上眼睛，仿佛不是唱给考官听，而是唱给那个对未来充满迷茫却又无比坚定的自己听。
歌声落下，教室里是几秒钟彻底的寂静。
那寂静，比任何声音都让人心慌。
然后，那位一直没怎么说话的花白头发老教授，缓缓摘下眼镜，看着他，只说了一个字：
“好。”
许昊鞠躬，走出考场。
门在身后关上，他靠在冰冷的墙壁上，才发觉自己四肢都有些发软。
刚才的六十分钟，像一场漫长而激烈的梦境。
他交出了全部的自己，至于结果如何，已不是他能掌控。
但他知道，无论成败，他都没有遗憾了。
阳光从走廊尽头的窗户洒进来，有些刺眼，他却感到一种前所未有的平静。
他刚刚，在自己梦想的圣殿里，完成了一次真正的成长。
出来艺考的目的是考上一个大学不让父母失望，经过一场又一场的考试！
许昊觉得让自己受益最大的就是：
让自己的观念从后世那种消极的状态里走了出来，一步一步让自己自信了起来！
