钱的差价争得面红耳赤。
这里是星海市最鲜活，也最粗野的一面。
陆远没有急着做什么，他只是像一个无所事事的闲人，双手插在口袋里，慢悠悠地在码头上踱步。
“老刑警”的视角是独特的。
他看到的不是热闹，而是秩序。一种隐藏在混乱之下的、无形的地下秩序。
他的目光扫过那些正在交易的人群。哪个是船老大，哪个是中间人，哪个是纯粹的苦力，他只消一眼就能分辨个七七八八。船老大的眼神里有种对风浪的敬畏和对收获的满足；中间人则眼观六路耳听八方，脸上挂着圆滑的笑；而苦力们，眼神大多是麻木的，只盯着眼前的货物。
他的耳朵，也在自动过滤着那些嘈杂的叫卖声和咒骂声。他能捕捉到那些压低了声音的交谈，那些夹杂着外地口音的黑话。
“那批‘冻肉’什么时候到？”
“风声紧，让‘水鬼’先探探路。”
“老地方，见‘龙王’了？”
这些碎片化的信息，像一条条看不见的线，在这个混乱的码头上空交织成一张巨大的网。
陆远在一个角落停下脚步，点上了一根烟。烟雾缭绕中，他的目光锁定在不远处的一个小摊位上。那是一个卖海鲜杂货的小摊，摊主是个头发花白、脸上布满深深皱纹的老头，正低头用一把小刀，慢条斯理地撬着生蚝。
这种在码头扎根了几十年的“地钉”，见过的风浪比年轻人走过的路还多。他们是码头的活字典，也是最好的情报来源。
陆远慢悠悠地晃了过去，在摊位前蹲下身，随手拿起一个海螺看了看。
“老板，这玩意儿怎么卖？”他的声音变得有些沙哑，带着点刻意模仿的本地口音。
老头眼皮都没抬，继续撬着生蚝，嘴里蹦出两个字：“三十。”
“嚯，抢钱啊。”陆远把海螺丢回筐里，自己也掏出烟盒，递了一根过去，“来一根？海上风大，抽口热的，去去湿气。”
老头撬生蚝的手顿了一下，抬起头，浑浊的眼睛打量了陆远一番。他没有接烟，而是指了指自己嘴角叼着的、已经快烧到头的烟屁股。
“自己有。”
陆远也不尴尬，自顾自地点上，深吸了一口，然后像是闲聊般地抱怨起来：“唉，这年头，生意不好做啊。想捞点偏门，都找不到门路。前两天遇到个愣头青，说手里有批好‘货’，结果开的船比兔子还快，油钱都亏进去了。”
他一边说，一边观察着老头的反应。
当他说到“船比兔子还快”时，老头那只握着小刀的手，出现了一个微乎其微的停顿。虽然只有一刹那，但“老刑警”的鹰眼，精准地捕捉到了。
老头沉默着，将一只刚撬开的生蚝扔进桶里，蚝肉饱满，汁水四溢。
陆远继续说道：“你说这叫什么事儿？现在跑‘夜路’的，都这么不讲规矩了吗？”
“夜路”两个字，像一句咒语。
老头终于停下了手里的活。他抬起头，再次看向陆远，眼神里多了一丝审视和警惕。“外地来的？”
“嗯，过来找口饭吃。”陆远含糊地回答。
老头将小刀在旁边的水桶里涮了涮，然后插在案板上。他吐掉嘴里的烟屁股，用鞋底碾了碾，声音压得很低，像是在自言自语，又像是在警告。
“这片海，姓‘龙’。”
陆远的心头一动。
“年轻人，不懂规矩，就别瞎打听。有些船，不是你能上的。浪大了，会翻船，连骨头渣子都剩不下。”老头说完，重新拿起一把小刀，低下头，继续撬他的生蚝，仿佛刚才什么都没说过，再也不理会陆远。
陆远知道，自己要的东西，已经到手了。
他没有再纠缠，站起身，拍了拍裤腿上的灰，转身向码头外走去。
海，姓“龙”。
这个
