开办公桌最下面的抽屉，把它塞了进去——抽屉里还放着本线装的《论语》，封面都磨破了。
“这个细节好！”林羽在监视器旁说，“《论语》讲‘仁义’，请愿书讲‘救国’，放一起，显他心里的挣扎。”
老张点头：“我特意让道具组放的。这督军不是坏人，就是被时局困住了，一边想守旧，一边又觉得学生说得对——这种人最难拍，也最真实。”
拍完这场，老张让大家提前收工，说要“让脑子歇会儿，琢磨琢磨明天的戏”。王婶炖了锅羊肉汤，在灶房门口支起桌子，大家围在一起，捧着粗瓷碗，吸溜吸溜喝得浑身冒汗。
“明天拍啥？”小郑啃着羊骨头，油都蹭到棉袄上了。
“拍督军夜里翻来覆去睡不着，把请愿书拿出来点灯看的戏，”老张喝了口汤，砸砸嘴，“我让道具组做了盏马灯，灯芯得跳，照着字忽明忽暗的，显他心里不踏实。”他指着窗外，“还得下点小雨，淅淅沥沥的，跟他心里的事儿似的，没个完。”
王婶往他碗里添了勺羊肉：“那得穿厚点，夜里拍雨戏，冻出病来可咋整？我给你们缝了几个暖水袋，灌上热水揣怀里。”
吹唢呐的老爷子喝了口酒，脸红红的：“俺爹说，当年他就见过夜里看请愿书的官，看完蹲在地上哭，说‘对不起祖宗’。你们拍这个，得让他哭，不是嚎啕大哭，是偷偷抹眼泪，那才叫揪心。”
林羽望着窗外渐渐暗下来的天，雪已经化得差不多了，露出湿漉漉的地面，倒映着灶房的灯光，像撒了一地的星星。他想起桌上的请愿书，想起那些签名，想起那个浅浅的指印，忽然觉得这片场像个会呼吸的老物件，把过去的心跳、现在的温度，都揉在了一起。
“明天的马灯，得用真煤油，”林羽说，“灯芯烧得噼啪响，才有那股子味儿。”
“那当然，”老张笑了，“咱拍的是《觉醒年代》，就得有点真东西烧着，才够劲儿。”
羊肉汤的香味混着煤油烟味，在晚风中慢慢散开。远处的督军府布景里，那盏马灯已经挂在了窗边，灯芯轻轻跳动着，把昏黄的光投在墙上，像个温暖的补丁，补在那段冰冷的岁月上。
林羽想，他们要拍的，大概就是这点补丁吧。用现在的温度，去补过去的裂痕，让那些快要被遗忘的名字，那些藏在墨迹和指印里的心事，都能在光里，好好喘口气。
