…怎么都不等等我呢？”然而，只有山风在耳边呼啸而过，卷起几片枯黄的叶子，发出沙沙的声响，宛如几声叹息。
他突然笑了起来，那笑声在寂静的山间显得格外突兀。这笑声中没有丝毫的喜悦，反而充满了苦涩和无奈。他的笑容比哭还要难看，嘴角上扬，却让人感觉到无尽的哀伤。他的眼眶渐渐发红，但那里面却没有一滴泪水流出。
作为真仙之体，他早已忘却了眼泪的滋味。他就这样静静地坐着，从日暮时分一直坐到星辰沉没。酒壶里的酒已经喝空了一瓶又一瓶，他却浑然不觉。每一次酒壶空了，他便会默默地再取一壶，继续一饮而尽。
终于，天边泛起了鱼肚白，黎明的曙光逐渐照亮了整个山峦。他缓缓地站起身来，最后一次凝视着那块无字的石碑。那石碑沉默地立在那里，没有任何字迹，却仿佛承载了无尽的故事和情感。
他转身离去，背影在晨曦中显得无比孤独和决绝。那背影比石碑还要孤绝，仿佛他是这世间唯一的存在，与周围的一切都隔绝开来。
分身消散前，他回头望了一眼，恍惚看见石碑旁站了三个身影，一个背着剑，一个提着药篮，一个扛着刀，都冲他笑，像从前一样。他张了张嘴，却发不出声音。下一瞬，风过，幻影散，只剩那碑，孤零零地立在原地，像一段被岁月啃噬得只剩骨头的记忆。
九天之上，寿宴正酣，他端坐主位，举杯遥敬虚空，无人知晓，那一杯，是祭给谁的。
分身将散未散之际，山径尽头忽然飘来一串笑声，像一串银铃被风撞碎。
三个炼气小修士勾肩搭背而来——左边那个背着木剑，剑柄歪歪斜斜刻了一个“安”字；右边那个提一只缺角的丹炉，炉壁贴着歪歪扭扭的“师姐赐”三字；中间那个挥着一柄砍柴刀，刀背缺如月牙，口里却嚷着：“以后咱们宗门要叫‘天下’，我要这天下，先给师兄买酒，再给师姐买花！”
一句“我要这天下”，像一把钝刀，生生撬开他早已封死的旧伤。
他脚步一顿，分身虚影晃了晃，竟舍不得散了。
他回头望去，三人已走到碑前。背木剑的小子抬手拍了拍无字石碑，像拍老朋友的肩：“老石头，明天咱再来给你刻名字，今天没酒，先欠着。”
提丹炉的姑娘双手合十，对着石碑念念叨叨：“前辈前辈，保佑我明天炼丹别炸炉，炸炉师兄会笑我，他一笑我就心慌。”
抡砍柴刀的小子把刀往地上一插，豪气干云：“咱们仨要一起结丹、一起元婴、一起飞升！谁掉队，另外两个就拽着他，拖也拖上去！”
风掠过，荒草俯首，像无数旧魂在应和。
他站在暗处，忽然笑了，笑得白发初生，霜雪满头。
下一瞬，山径尽头起雾，雾里有瓦，有檐，有殿，有井，有当年他们四人偷埋的“桃花酿”——他抬手，一座山门自尘土间拔地而起，匾上无字，只悬一柄小木剑、一只旧丹炉、一柄缺月刀。
他佝偻腰背，化作白发老翁，掌心托着三枚青铜令牌，令牌背面各刻一字：
“安”“宁”“归”。
他缓步走到三人身后，声音沙哑得像枯井落石：
“娃娃，想入宗否？”
三人回身，只见一陌生老人，白衣破旧，眸中却映着星汉。
背木剑的小子挠头：“前辈，我们穷得只剩笑话了，您收我们，图啥？”
老人抬眼，望向无字石碑，轻声答：
“图一句‘明天还来’。”
提丹炉的姑娘眨眼：“宗门叫什么名字？”
老人顿了顿，像把万年孤寂咽进喉咙，又慢慢吐出：
“叫……还在。”
“还在宗？好奇怪的名字。”
“宗门这么取名肯定有深意。”
抡砍柴刀的小子咧嘴：“成！那我们就做‘还在宗’的开山大弟子！”
三人齐刷
