的第一支舞必须给你们！”
周围的同学跟着起哄，慧灵更是推着虞明的后背，把他往海蓝蓝身边送。
虞明深吸一口气，伸出右手：
“可以请你跳支舞吗？”
他的掌心有些出汗，触到海蓝蓝指尖时，才发现她的手也在微微发凉，指腹还有层薄茧——那是常年握笔写诗、翻旧书留下的，他在她的《碎光集》扉页见过这双手的素描，当时她在旁边写：
“这是文字给我的勋章，也是等待的痕迹”。
两人走进舞池中央时，老唱片机的唱针刚好划过唱片，旋律突然变得绵长。
虞明轻轻揽住她的腰，隔着丝绒旗袍，能感受到她纤细的腰线，像他研究过的良渚玉琮，温润而坚韧。
海蓝蓝的手搭在他的肩上，指尖不经意间碰到他西装的垫肩，身体微微一僵，随即放松下来，跟着他的舞步旋转。
旋转的瞬间，虞明闻到她唇间的草莓薄荷味——是她常吃的那种水果糖，上次在实验室她也塞给过他一颗。
他看见自己的影子落在她的瞳孔里，穿着西装的少年耳尖通红，却笑得像偷喝了蜜的孩子。
周围的喧嚣突然像被按下了静音键，世界瞬间缩小到只有彼此的呼吸和舞步的节奏，他想起在光谱仪前，他们的影子交叠成太极图的瞬间，原来爱情从来都不需要刻意破译，就像光谱与刻符的契合，自然而和谐。
“你的诗会朗诵，我去听了七遍。”海蓝蓝的声音混着琴弦的颤音，轻轻落在他的耳畔，像羽毛拂过心尖，“每次都坐在最后一排，你没发现我。”
她的旗袍下摆扫过他的皮鞋，带起的香风里，除了“忘忧香”，还有股淡淡的樟木味——她一定是刚从锦鲤书坊的古籍堆里赶过来的，身上还沾着旧书的气息。
“《碎光集》里的《不会发芽的春天》，”她顿了顿，舞步慢了半拍，抬头看着他的眼睛，“其实已经发芽了，对吗？”
虞明的心跳猛地漏了一拍，舞步突然顿住，差点踩中她绣着锦鲤的鞋尖。那首《不会发芽的春天》是他去年冬天写的，当时他刚读完海蓝蓝的《水族歌谣选》，对着窗外的枯树写下：
“我以为这个春天不会发芽，直到你的诗落在我的稿纸上，长出第一片绿叶”。
他一直没敢告诉她，这首诗是写给她的，没想到她早就读懂了。
周围的舞者纷纷侧目，陈宇举着摄像机对着他们猛拍，镜头的光闪过虞明的眼睛。他看着海蓝蓝眼底的期待，像初雪覆盖的湖面，等待第一声破冰的脆响。
