第八节 正在生长的诗句
“墨水没了。”
海蓝蓝把钢笔还给她，指尖无意间碰到他锁骨处的蓝点：“不过这样正好，剩下的话，用嘴说。”
她的目光落在他小腿上的字迹，其中“鳞片是大海的标点”这句被月光照得发亮，水华墨的微光顺着字迹流动，像条小小的银蛇。
虞明用指尖轻轻拂过这句诗，突然想起她在《水族志》乾隆抄本上的批注：
“标点符号是沉默的语言，像守鼎人与锦鲤族，不必多言，却能心意相通。”
当时他在这句批注旁画了个小小的逗号，现在想来，那正是他们故事的伏笔——逗号代表未完待续，代表还有无数的诗行要一起写。
“这句真好。”他的声音带着熬夜的沙哑，却格外真诚，“比任何学术论文都精准，比任何古籍刻符都动人。”
“那是因为，”海蓝蓝抬头看他，眼睛里盛着整个猎户座，星光在她的瞳孔里跳动，“标点符号里藏着句子间的呼吸，就像我们之间，藏着没说出口的话。”
她突然凑近，后颈的胎记在他眼前放大，淡青色的纹路里银光流转：
“比如，我喜欢你，藏在所有诗行的缝隙里；比如，我想和你一起看鄱阳湖的三生石，藏在《水族志》的批注里；比如，我想让你的红印，永远和我的胎记共振，藏在每次触碰的温度里。”
虞明的心跳突然失控，像被投入石子的湖面，涟漪扩散到四肢百骸。他望着她被月光镀亮的脸庞，睫毛上的金粉已经掉得差不多了，却依旧美得像水族传说里的圣女。
他想起今晚舞会上那个轻吻，带着草莓薄荷的甜；想起实验室里光谱仪的共振，红与银的光交织成图腾；想起文学社藤椅上的慌乱，旧报纸的油墨香混着她的发香；想起梧桐道上的初遇，落叶的脆响和她的诗行——
所有的片段像电影镜头，在他脑海里回放，最终汇聚成眼前这个捧着热可可、皮肤写满诗句的女孩。
他终于明白，有些话不必说出口，就像有些诗不必押韵，有些密码不必破译。
它们早已在目光交汇时完成了共鸣，在皮肤相触时完成了传递，在共同写下的诗句里完成了注解。
就像守鼎人与锦鲤族的千年约定，从来不是靠古籍记载，而是靠血脉里的共鸣，靠心跳间的呼应，靠每次相遇时的“原来是你”。
“蓝蓝。”他轻声说，声音里带着前所未有的笃定，伸手将她拥入怀中。他的牛仔外套和她的旗袍裹在一起，形成一个温暖的茧，将薄霜和寒风都隔绝在外。
“以后的每首诗，我都想和你一起写；每篇考古论文，我都想让你写批注；每个冬至夜，我都想和你一起看猎户座；每个春天，我都想陪你去鄱阳湖看莲花。”
海蓝蓝将头靠在他的胸前，听见他剧烈的心跳，像面擂响的战鼓，却又像首温柔的小夜曲。
他的心跳节奏和她的正好重合，像光谱仪上完美的共振曲线。她伸出手指，在他的背上写诗，用水族文的“爱”字，从他的肩胛骨写到腰椎，每个字都带着她的体温。
那些水族文在他的皮肤上泛着微光，与他掌心的红印遥相呼应，像在他的背上刻下了永恒的契约。
“你的红印在发烫。”海蓝蓝贴着他的胸口说，声音闷闷的，却带着笑意，“我能感觉到，它在回应我。”
“嗯。”虞明收紧手臂，低头在她的发间轻吻，“它在说，找到你了。”
他想起父亲曾经的眼神，当时他不懂为什么父亲要把《守鼎人札记》和双鱼玉佩交给自己，现在终于懂了——所谓“守鼎”，守的不是鼎，是传承，是约定，是命中注定的那个人。
远处传来凌晨三点的钟声，从校钟楼顶飘过来，在露台上绕了一圈，落在两人交叠的影子上。
图书馆的灯次第熄灭，只有顶楼的露台上还亮着——不是灯光，是他们身上的微光，水华墨的蓝、红印的红、鳞片的银，交织在一起，像盏小小的灯笼。
海
