。”叶天寒继续说，“一个从死牢爬出来的伙夫，凭什么当统帅？我可以告诉你，我没凭。我有的只是命——一条捡回来的命，一条很多人替我扛过的命。”
他放下军符，抽出刀。
裂天刀。
刀身宽厚，刀锋带缺口，是他亲手从废墟里挖出来的。这些年跟着他杀了多少人，砍断了多少兵器，他自己都记不清。
“我不懂什么大道理。”他说，“我只知道，敌人来了，我们就打。他们想抢我们的地，杀我们的人，我们就让他们知道，北境不是好闯的地方。”
他把刀插进地面。
“愿意跟我走的，站到左边来。”
话音落下，第一个老兵迈步而出。
接着是第二个，第三个。
不到半盏茶功夫，三千人全部站到了左边。
叶天寒拔出刀，转身面向北方。
“出发。”
队伍开始移动。
铁蹄踏地，脚步整齐，像一阵压过来的风。叶天寒走在最前头，军符挂在腰侧，刀谱贴身收着。他没有回头看一眼京城的方向。
穆长风站在城墙上，看着那支军队远去。
风吹起他的衣角，他忽然觉得轻松了。不是因为昭武伯倒了，也不是因为朝堂清净了，而是因为他终于看见一个人，走到了他原本以为没人能走到的位置。
“你师父说得对。”他低声说，“这把刀，确实该由你来挥。”
校场尽头，叶天寒翻身上马。
马是黑的，没有装饰，鞍绳磨得发白。他拉紧缰绳，抬头看天。
云层裂开一道缝，漏下一束光，照在他脸上。
他眯了下眼，抬起手挡了一下。
远处传来号角声。
第一波敌情已经确认，前锋距主营四十七里，正在加速推进。
叶天寒放下手，抽出刀，指向北方。
刀尖稳稳不动。
