深秋的寒意，如同浸透了冰水的裹尸布，层层叠叠地缠绕着上海。连绵的阴雨终于停歇，但天空依旧被厚重的、铅灰色的云层死死压住，透不出一丝光亮，仿佛也厌倦了目睹这场无休止的屠杀，选择永久地闭上眼。空气冰冷而滞重，硝烟和血腥味非但没有被雨水冲淡，反而混合着尸体腐烂的恶臭和焦土的苦涩，凝聚成一种令人作呕的、绝望的气息，无孔不入地钻进每一个角落。
废弃纺织厂据点内，炉火早已熄灭多时，仅存的一点煤油也成了奢侈品，只在必要时点亮片刻。昏暗与寒冷，如同两只无形的手，扼住了每个人的喉咙。食物彻底断绝了，最后一点发霉的压缩饼干碎屑也在昨天分食殆尽。药品早已用光，伤口在寒冷和污秽中无可避免地化脓、溃烂，发出难闻的气味。沉默和压抑，取代了之前的悲壮和决绝，如同霉菌般在幸存者之间蔓延。
陆震云肩背和手臂的伤口因缺医少药和连日劳累，红肿发炎，低烧反复，但他依旧挺直脊背，坐在角落里，一遍遍地擦拭着那支几乎与他形影不离的手枪，眼神沉寂得如同枯井，只有偶尔扫向窗外时，才会掠过一丝焦灼的、不甘的暗火。
顾清翰的腿伤在寒冷和饥饿中恢复得极其缓慢，他裹着一条破旧的毯子，靠墙坐着，面前摊着几张早已过时、被翻看得起了毛边的旧地图和几页写满了字的纸，试图从混乱的战报和流言中分析出一点有用的信息，但每一次尝试都仿佛徒劳地撞击着一堵不断增厚的绝望之墙。
小七和另外两个伤势稍轻的兄弟，蜷缩在角落，眼神空洞地望着结满蛛网的天花板，腹中的饥饿和伤口的疼痛让他们连说话的力气都快没有了。老烟枪前日外出寻找食物，再也没有回来，凶多吉少。
“轰——！！！轰隆隆——！！！”
远处，炮火的轰鸣声变得更加密集、更加沉重，不再是之前那种拉锯战式的间歇性交火，而是一种持续的、仿佛要碾碎一切的、令人心悸的沉闷巨响。其中夹杂着一种前所未有的、如同滚雷般连绵不绝的爆炸声——那是日军舰炮的重炮轰击，意味着他们的海军力量已经彻底逼近并封锁了海岸线，可以毫无顾忌地进行火力覆盖。
“又近了……”小七声音嘶哑地喃喃道，眼神里充满了恐惧，“听声音……像是……吴淞口那边……”
没人接话。每个人都听得懂那炮声意味着什么。日军的增援部队正在源源不断地登陆，凭借绝对的海空优势和重火力，一步步挤压、碾碎中国军队最后的防线。撤退，已经是公开的秘密，只是时间问题。上海，这座孤城，陷落已成定局。
这种明知结局、却只能眼睁睁看着它一步步逼近的无力感，比枪林弹雨更让人窒息。
几天前，还能偶尔听到广播里激昂的抵抗宣言和“誓与上海共存亡”的口号，如今，连这些声音也变得越来越微弱，越来越沙哑，最终被越来越多的坏消息彻底淹没。
“闸北……丢了……”
“江湾……守军全军覆没……”
“日本人……从南边金山卫登陆了……包抄过来了……”
“撤退命令……好像已经下了……”
这些支离破碎的、不知真假的噩耗，通过偶尔冒险外出的兄弟或濒死的伤兵之口，断断续续地传回据点，每一次都像一把重锤，狠狠砸在每个人早已千疮百孔的心上。
士气低落到了谷底。曾经燃烧的复仇火焰，在残酷的现实和极度的匮乏面前，仿佛也被这冰冷的绝望一点点浇灭。
“大哥……”一个腹部受伤、伤口严重感染的兄弟突然发出微弱的呻吟，声音里充满了痛苦和迷茫，“我们……还能赢吗？守得住吗？”
这个问题，像一根针，刺破了压抑的沉默。
所有人都下意识地看向陆震云。
陆震云擦枪的动作停顿了一下，指节因用力而微微发白。他抬起眼，目光扫过兄弟们那一张张憔悴、绝望、带着最后一丝期盼的脸，喉咙像是被什么东西堵住了。他知
