后来那张纸条丢了。
我以为是巧合。
可现在，这件西装，这张照片，那句“她要是来了，就给她”——全都指向同一个人。
阿辞不是流浪到我身边的。
他是来找我的。
我抱起西装往回走，伞也没打。雨又开始下，不大，但湿气重，衣服贴在身上发冷。我把西装裹在怀里，像护着什么不能丢的东西。
路过药店时，我脚步顿了一下。
玻璃门内，老板娘正低头擦柜台。我没进去。
如果这是顾晏辞的衣服，那他三年前就来过这里？看过我？留下过东西？
可为什么不说？
为什么每次都是“我以为你过得很好”“我不敢打扰”？
我加快脚步，回到出租屋，推开门第一件事就是翻抽屉。我把那张外卖单找出来，平铺在桌上。再把照片翻过来，对比背面字迹。
笔锋转折，收尾的勾，连“S”起笔那一顿——全都一样。
我拿起手机，打开相册，翻到前几天拍的存钱罐。最上层那张字条写着“给Ac买生日礼物”，字也是这样。
三个人，三种场合，同一支笔，同一个手。
阿辞写的。
顾晏辞写的。
Ac写的。
他们是一个人。
我坐在折叠桌前，把照片放在桌面。旁边是他昨晚画我的那张草图，铅笔线条很轻，画的是我低头煮面的侧脸。锅里冒热气，他还在边上画了个小太阳，说像我头发的颜色。
现在，这张草图和那张泛黄的照片并排躺着。
一个是他记忆里的我，一个是他藏了三年的我。
我伸手摸照片上那个吃冰淇淋的女孩，指尖停在她笑起来的嘴角。
门外传来脚步声。
很轻，一步一步，像是故意放慢。
我猛地抬头。
铁门被推开一条缝。
一只手搭在门框上。
指节修长，掌心有道旧疤。
门慢慢开大。
他站在门口，头发湿了，衬衫领口歪着，眼神直直落在我手里的照片上。
“你找到了。”他说。
