响。我没看清他画了什么，只听见笔尖持续地移动，轻而坚定。
屋外的雨不知什么时候停了。
月光从云缝里斜切进来，照在速写本摊开的页面上。光斑缓缓爬行，盖住了刚开始的几道线条。
他依旧低着头，肩膀放松，呼吸平稳。仿佛刚才撕掉的不是一段过往，而是终于卸下的重担。
我看着他的背影，忽然觉得，有些答案从来不需要说出来。
比如为什么偏偏是那天下雨。
比如为什么他会在那条小路上开车。
比如为什么，他醒来第一眼看到的人，是我。
这些事以前我想不明白，总觉得是巧合，是偶然，是命运随手打了个结。
但现在我懂了。
也许那天的暴雨，就是为了冲掉他原本要走的路。
铅笔声停了一下。
他抬起手，吹了吹纸面，像是怕墨迹未干。然后翻页，继续画。
我悄悄吸了口气，把下巴搁在膝盖上。
房间里很安静，只有笔尖划过纸张的声音，一下，又一下。
像心跳。
