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那时刘备初得徐州，常在夜里带着他微服巡视民巷。
百姓们见到他，并无畏惧，只是亲切地围上来，低声唤一句“刘使君”。
那时的刘使君，会笑着扶起跌倒的孩童，会耐心听老农抱怨今年的收成，他眉梢的伤疤，在灯火下显得格外真实。
可昨夜，南门那冲天的火光，将这一切记忆都烧成了灰烬。
那个站在万民之前，亲手将自己的名字投入烈焰的身影，威严，强大，却也陌生得让他心寒。
他究竟是为了什么？
舍弃姓名，舍弃过往，难道王权霸业，真的比“刘使君”这三个字更重吗？
吴班心中悲意难平，修长的手指抚上琴弦，拨动了一个颤音。
琴声初起，如泣如诉，是他对故主的哀悼。
渐渐地，琴声转为激昂，那是昨夜万民叩拜、山呼海啸的震撼。
最终，所有的悲伤与困惑，都化作一股雄浑苍凉的旋律，慷慨激昂，仿佛在诉说着一个前所未有的传说。
一曲终了，吴班已是泪流满面。
他望着天边残月，低声吟唱：“风起汉水畔，火照南门钟。谁执鼎中火？不见姓名中。”
他为这首曲子取名——《无名王》。
更北处，汉家皇陵。
守陵人老碑正靠着一棵老柏树打盹。
猛然间，他被一阵异动惊醒。
只见南方的天际，一道炽热的赤色光柱冲天而起，撕裂夜幕，如天神之矛，精准地投向成都南门的方向。
那光芒，他认得，是史书上记载的，唯有国祚鼎盛、天命所归之时，才会显现的“鼎火”之气！
老碑浑身剧烈地颤抖起来，不是因为恐惧，而是因为激动。
他踉跄着冲出守陵小屋，朝着那赤光落下的方向，双膝一软，重重跪倒在地。
他用尽全身力气，将头颅磕在坚硬的青石板上，一下又一下，血丝顺着额角流下，与泥土混在一起。
“四百年了……”他口中喃喃自语，声音里带着哭腔，“我刘氏的江山啊……终于……终于有人，肯把自己的命，还给天下的百姓了！”
他不懂什么焚名立誓，但他看得懂这天象。
这不是某个姓刘的君王在延续私产，这是一个无名之人，在用自己的魂魄，重新点燃汉室那将熄的炉火。
一旁的守陵犬，也感受到了主人的情绪，伏在地上，发出一阵阵悠长的低鸣，似哀似颂，回荡在空旷的陵园之中。
城内，一条新开辟的“民声廊”里，刘忙正缓步而行。
廊道两侧的壁板上，贴满了百姓的诉求和建议，字迹或工整或潦草，都透着一股鲜活的气息。
百姓们见到他的玄色王袍，纷纷敬畏地跪倒在地，口中高呼：“王驾到！”
可当一个胆大的孩童，好奇地抬起头，想要看清这位新王的样貌时，却发现眼前一片模糊。
他能清晰地看到那身剪裁合体的玄袍，能听到那温和而有力的声音，甚至能感受到那股让人心安的气场，可那张脸，却像是隔着一层厚厚的浓雾，无论他如何努力，都无法在脑海中形成一个清晰的印象。
“怪了，”一个刚受过问询的老妇人，在刘忙走后，困惑地对身边人说，“我分明记得王上刚刚还问我家米缸够不够吃……可他……他究竟长什么样？我怎么一点也想不起来了？”
身旁的人摇了摇头，脸上却带着满足的微笑：“想不起来就想不起来吧，那不重要了。重要的是，他知道我们，记得我们。”
遥远的洛阳，魏宫深处。
年幼的皇帝曹芳猛地从噩梦中坐起，额上满是冷汗。
他小小的手中，还紧紧攥着一支炭笔。
借着微弱的烛光，可以看到他身前的纸上，画着一个穿着龙袍、却没有面孔的人，那人的背后，是一座熊熊燃烧
